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Montag, 6. September (zum Foto-Tagebuch Boston geht es HIER )

Tag 1: Düsseldorf -> Amsterdam -> Boston

RUECKEN GEGEN WIND

Also hau ich ab mit Sack und pack meine sieben Sachen, die ich hab und dann wird mir klar, es fehlt immer ein Stueck, doch ich mir nichts draus, setz den Wagen zurueck und bin raus. Thomas D.

Bis zuletzt habe ich gezweifelt, jetzt kann ichs ja sagen. Schaffst du's wirklich, Andi? Ziehst du das wirklich durch? Uebern grossen Teich? Transatlantikflug? Und noch hocke ich im Boston Milner Hotel im Schneidersitz auf dem Bett, habe eine Nacht hinter mich gebracht, blicke mit einem Auge auf den Wetterbericht auf dem "Weather Channel" (der leider nichts Gutes zu berichten hat... Regen am Dienstag, Regen am Mittwoch, Regen am Donnerstag), schnueffel immer noch den Rauch meines Zimmervorgaengers, oeffne das Fenster, die Tuer - Durchzug, puuuh. Ein paar Wolken stehen am ansonsten blauen Himmel (gut, der "Weather Channel"), und der Wecker, den ich eigens fuer diesen Urlaub erwarb, zeigt 10.19 Uhr an. In Deutschland ist's sechs Stunden spaeter. 16.19 Uhr. Gestern um diese Zeit hockte ich im Flieger. Ueberm Atlantik. Mit Sack und Pack. Sieben Sachen. Und raus.

***

Max kommt in den Kindergarten. Ist es schon soweit? Wie war ich nur als Kindergartenkind? Am Anfang fand ich's bloed. Ich hab meine Mum am ersten Tag sogar getreten, weil ich wieder nach Hause wollte, ich weiss es noch. Nach einer Woche aber wollte ich sie fast schon schubsen, damit sie schnell wieder geht und ich spielen kann. Jaja, so war das. Max hat also seinen ersten Tag und sein Papa Marcus bringt mich trotzdem zum Duesseldorfer Flughafen. Ein grosses Opfer, ganz ehrlich. Smalltalk ueber den Muelheimer Fussball von gestern. Ueber die Autobahnen 52 und 44. Rucksack auf, Check-In. Schalter 186. Zwei Intellektuelle vor mir, Physiker mutmasslich. Sie aergern sich ueber die lange Schlange. "Also privat", traellert der eine, "also privat fliege ich nicht mehr KLM". Uebertreibung eines Gel-Haars. Angeber. Ich hoere Discman. Rueckenwind.

Mein letzter Flug ist fast genau vier Jahre her. Mallorca. Ballermann. Mit Zander, Marc, Bjoern. Was waren wir fuer eine Chaostruppe. Und nun also rein in diesen KLM-Cityhopper von Duesseldorf nach Amsterdam. Wow, ist der Sitz eng. So eng, dass ich meine Fuesse nicht nach links und rechts bewegen kann. Gluecklicherweise lagert die heutige WAZ schon auf meinem Schoss. Aber soll ich wirklich meine Texte nochmal lesen? Nachlesen? Ueber Tippfehler aergern? Och noeoeoeoeoe (hihi, sieht witzig aus). Die Fokker 50 rollt an. Jetzt ists zu spaet, Andi. Jetzt gehts los. Jetzt. Jetzt. Jetzt. Jetzt. Der Motor. Laut. Laaut. Laaaut. Laaaaauter, jaaaaa, Augen schliessen, festkrallen im Sitz, angestrengt gucken wie beim Hanteltraining, uuuuuund... das Herz rutscht in die Hose, die Gehirnzellen wackeln, abheben!!!! Flug. Duesseldorf von oben, Andi am Fenster, Himmel blau. Ein schoener Tag. Flug ueber Muelheim. Sehe die Iduna-Hochhaeuser, die Ruhr. Ja sogar die Engelbertuskirche. Und mein Haus. Nach zehn Minuten ist abschnallen erlaubt. Und 15 Minuten spaeter ist anschnallen wieder Pflicht. Hoppen. Citys. 12.30 Uhr Amsterdam. Schalte mein Handy wieder an, sehe erst jetzt Tinas sms von gestern Abend. Einen schoenen Urlaub wuenscht sie mir nochmal. Danke. "Der erste Flug", sms-e ich zurueck, "war schonmal komplikationslos."

Die Flughafenbrabbelei beginnt. Gemurmel links, rechts, geradeaus. Viele Sprachen, kaum zu identifizieren. Hektische Leute mit Koffern, Rucksaecken, Kinderwagen brezeln die vor die Staebe. "Sorry" heisst es ab sofort. Nicht mehr "'tschuldigung". Labyrinth "Amsterdam Schiphol". Gate E. D. C. Falsch. Zuerueck zu E. E 19. 12.45 Uhr. Check-In laueft schon. Reisepass zuecken. Flugtickets. Kontrolle. Ich werde zum persoenlichen Gespraech gebeten. Eine sensationell huebsche "Interviewerin" steht mir gegenueber, schaut tief in meine Augen und fragt. Fragt und fragt und fragt. Ein erster Englisch-Auffrischungstest fuer mich. Was machst du in den USA? Warum? Wie lange? Was willst du beruflich machen? "Journalist!" "Interesting!" Interessant. Zehn Minuten spaeter schwitze ich vor lauter Antworterei, als sie Ruecksprache mit ihrem Chef haelt. Ich muss nur noch die Hotelbestaetigung von Boston zuecken - und darf durch. "Have a nice trip." Scheinbar gibt es noch eine besonders scharfe Kontrolle. Keine Ahnung, wie die noch aussehen soll.

Mein Handgepaeck wird zum dritten Mal kontrolliert, durchleuchtet, untersucht. Hut ab. Wenig spaeter gehts weiter. In die Maschine. Einen Gangplatz soll ich haben. Gespannt schreite ich die Gangway entlang... der erste Blick... boaaaah was fuer ein Teil. Unzaehlige Reihen - und neun Sitze in jeder davon. Jeweils zwei aussen, fuenf in der Mitte. Ich sitz in der Mitte, und dort aussen. Es geht alles verdammt fix. Schwimmwestenpraesentation. Stewardessen gucken (ach waeren die doch nur so huebsch wie die Interviewerin), Leute gucken. Jemand links hinter mir bekreuzigt sich dauernd. Aha. Reisende, Geschaeftsleute, Familien, Babys, sogar ein Hund. Der Flieger rollt wieder. Noch kannst du aussteigen. Bruellen. Anhalten. Noch. Noch 10, 9, 8 ... Augen bleiben diesmal auf - uuuund?? Zu spaet. Urlaub. USA 2004. Los gehts. 7:50 Stunden im Flugzeug. Wie soll das gehen? Es geht. Sehr gut sogar. Die Ablenkung von KLM und mir selbst ist optimal. Wenn alles so gut klappt wie meine Vorbereitung auf den Hinflug, wirds ein perfekter Trip. Zuerst eine warme Mahlzeit. Haehnchen suess-sauer oder Pasta? Das erste bitte. Dann der SPIEGEL, die taz, die WAZ. Immer wieder die Frage "Water?" Yes, please. Und noch dreimal Pepsi, einmal Kuchen. Nach zwei Stunden muss ich mal. Aufstehen, deeeehnen.
Krickskracksknacks, strecken wie nach dem Aufstehen. Ein Blick aus dem Fenster. Wasser. NUR Wasser.

Mein erster Blick auf den Atlantischen Ozean. Die Anzeige im Flieger verraet, dass wir uns 9000 Meer ueber dem Meer befinden, bei -43 Grad Aussentemperatur. Noch 3200 Kilometer bis Boston. Auf der grossen Videoleinwand laueft "Shrek 2". Mal nicke ich ein, mal trinke ich Wasser, mal verfolge ich den Film, mal schalte ich auf den flugzeuginternen Audiokanal. Dort naeselt Axl Rose "Knockin´ on heaven´s door". Selten war das so passend.

Sieben Stunden sind rum. Jetzt nur noch ein Fragebogen bis zur Ankunft. "Waren sie zwischen 1933 und 1945 in Nazi-Verbrechen verwickelt?" Nee. Aber was waere eigentlich wenn? Schnell raus. Meinen Rucksack erspaehe ich schon nach wenigen Sekunden. Dann folgt das dritte Frage- und Antwort-Spiel (hilfe, wie nervig), und am Horizont leuchtet es auf: "Welcome to Boston!"

Und bin raus.

Und da sage noch einer, in den USA gaebe es keine Taxistaende. Ein ganzer Taxipark baut sich bei meinen ersten Blicken auf Boston vor mir auf. In eins steige ich ein. Hinten. Es ist warm, die Sonne scheint, nein zuendelt sogar. Als sei ich ein Streichholz. Der Taximann heizt ueber Strassen, durch Tunnel, ueber etwas autobahnaehnliches, er hupt staendig. Mein Mund steht offen. Boston, die britischste, europaeischste Stadt der USA. Die Stadt mit dem "Cheers", und der Harvard Universitaet. Und dann diese Hochhaueser. Die Skyline - dieses Wort faellt waehrend dieses Urlaubs wohl noch oefter - baut sich ueber meinem Schaedel auf wie ein Dach. Europaeisch? Der Taxityp benutzt einen Umweg, bestimmt. Koennt ich schwoeren. 30 Dollar kostet die Route. Egal. Ich schalte mein Handy an. Meini fragt, "ob ich vorbeikommen soll. Ich bin in der Naehe." Das glaube ich nicht.

Das Milner Hotel, schon im Februar gebucht, hat den roten Teppich fuer mich ausgerollt. Auch das soll britische Qualitaet besitzen. Um punkt 17 Uhr Ortszeit betrete ich Zimmer 506. Ein Nichtraucherzimmer, das nach Rauch riecht. Super. Es gibt ein Klo, eine Dusche, aber keine Zwischentuer. Also muss ich in meinem eigenen Scheiss-Duft schlafen? Wenigstens ist das Bett gemuetlich. Und das TV-Geraet hat 30 Kanaele. Mindestens. Auf einem laueft "Seinfeld", meine liebste New-York-Soap. Haaalt, New York kommt noch. Das ist Boston. Und DIE Boston-Serie heisst "Cheers". Ohne die waere ich vielleicht gar nicht hier. Die Serie, die in einer Bar spielt, traegt einen kleinen Anteil an meinem Abi. Jeden Tag, von 0.30 Uhr bis 1 Uhr, schaute ich mir auf RTL die Folgen an, die Geschichten rund um die Barbesucher. Das Original-"Cheers" soll fuenf Fuss-Minuten entfernt sein. Ich schnappe mir meine Tasche, den Fotoapparat und ziehe los. Schritt fuer Schritt ankommen in Amerika. Und doch nicht. Andi, die Luft ist DIESELBE wie in Deutschland. Und doch atme ich schwer, ringe ich nach Luft, japse. Und das hat nichts mit dem Traumwetter zu tun. Andere Ampeln, anderer Verkehr. Heute ist hier ein Feiertag. "Labor day". Tag der Arbeit. Anderthalb Stunden dauert mein Spaziergang, und ich sehe alles. Wie ein Obdachloser umkippt und von der Ambulany abtransportiert wird. Wie jemand laut schimpfend hinter einem Dieb herlaueft. Aber auch Massen an Joggern, Rollerblades-Fahrern, Eichhoernchen. Ein herrlicher Tag, sagte ich das schon? Ich spaziere ueber den Boston Common, den grossen zentralen Bostoner Park, der direkt vor dem Hotel beginnt. Ich setze mich und die Sonnenbrille auf, schaue auf die Stadt und verdraenge die Enttaeuschung darueber, dass das "Cheers" vollkommerzialisiert ist. Bei Mc Donalds gibts hier den klassischen Quarterpounder. Viertelpfuender. Ich nehm einen.

Bei Einbruch der Dunkelheit verschlaegt es mich zurueck ins Hotel. Erstens bin ich muede. Mein Koerper hat um 19.45 Uhr schon 1.45 Uhr. Zweitens, weils eben dunkel wird. Egal, welchen Reisefuehrer ich gelesen habe, jeder hat mir das Gefuehl vermittelt, schon halbtot zu sein, falls ich mich solo nachts auf die Strasse begebe. Uuuuuh, nur Verbrecher?

Der Wetterkanal hat miese Aussichten parat. Regen ueber Regen. Ich gehe absolut aufgewuehlt und erschrocken ins Bett. Diese Dimension, obwohl seit sieben Monaten bekannt, hat mich auf dem falschen Fuss erwischt. So weit war ich noch nie von Muelheim weg. Boston wird wohl eine einsame Angelegenheit. Ich wohne zentral, aber eben tourizentral, und nicht uni- oder jugendzentral. Mein Hotel ist eher eins fuer Familien. Und das Mittelalter. Und nach 21/22 Uhr verlasse ich wohl nicht mehr das Hotel. Siehe oben, zu gefaehrlich. Mein Englisch - auch das noch - ist ziemlich beschissen geworden. Wie gerne haette ich heute mit meinen Freunden im grossen Boston Common Fussball gespielt. Und mit der Frisbeescheibe. So bin ich nur Zuschauer.
Draussen hinterm Fenster geht die Sonne hinter dem 241 Meter hohen Hancock Tower unter.. Schoen sieht das aus. Wenn Boston schon die europaeischste Stadt ist, dann moechte ich nicht die anderen sehen... Highways, Skyline, Mc Donald´s, Burger King, laut, Verkehr. Vielleicht bin ich nur zu geschockt. Vielleicht habe ich nur nach Bestaetigung der ureigensten Vorurteile gesucht. Vielleicht zu ueberfallen. Oder nur zu muede. Allein die heutigen Gefuehle und Eindruecke reichen eigentlich fuer vier Wochen.
Um 22 Uhr kann ich nicht mehr. Ich sinke unter Sirenengeheul in einen tiefen Schlaf. Nur eine Frage erinnert mich noch an Muelheim: Wie ist es Max wohl im Kindergarten ergangen?

Tag 2: Boston

... im "Boston Common", abends!

DER BERGSTEIGER

Heute waren die ersten versprochenen Postkarten faellig. An meinen langlanglanglangjaehrigen Kumpel Bjoern zum Beispiel, damit er seine finnische Wand in Turku verschoenern kann. "So richtig angekommen", notierte ich um 16.15 Uhr, "bin ich noch nicht." Sieben Stunden spaeter bemerke ich nun, welch Irrtum das war.

Als sich mein rechtes Auge zum ersten Mal von allein, aber mit allergroesster Muehe oeffnet, blinkt der hoteleigene Radiowecker und zeigt in roten Zahlen 7 12. Minus sechs Minuten (soviel Vorsprung hat die Uhr), macht 7 06. Jet-lag-Folgen? Traeume Andi traeume. Schlaf weiter. Klappt nicht. Aufstehen um 8 Uhr. Man, das hatte ich lange nicht mehr.

Ein Staedte-Tourist hat etwas von einem Bergsteiger, finde ich. Genauso wie der Bergsteiger topfit und konzentriert sein muss, um sein hohes Ziel zu erklimmen, muss einer wie ich in diesem Urlaub seine ganze Kraft aufbringen, um die einzelnen Gipfel jeweils von neuem zu erobern. Um im Bild zu bleiben: New York ist der hoechste Touriberg der Welt, ein 9000er quasi. Und Boston dagegen "nur" ein 5000er. Und gestern waren mir selbst die ersten 50 Meter zu steil.

Also back to the roots; zurueck zum alten Nordkapp-Urlaub-System von 2001. Das beinhaltet erst aufstehen, dann duschen, dann Reisefuehrer waelzen (zum 1000. Mal), und das Ziel strukturieren, aufteilen. Dann noch aufs Wetter achten (Na bitte! Das Regengebiet kommt doch erst morgen, sagt der Wetterkanal) - und gemaess Plan losmarschieren. Doch erstmal das Fruehstueck. Im Hotel. Oh manoman, daran werde ich mich nie gewoehnen. Nur so suesses Labberzeug. Ein Waffeleisen steht auf dem Mini-Bueffet - und der Teig daneben. Zwei Saefte, Kaffee, drei Teesorten, daneben Gebaeck zuckerhaltigster Art, zwei Paletten Toast, verschiedene Marmeladen sowie Milch und Cornflakes. Der Fernseher fehlt nicht - CNN laeuft. Immerhin gibts ueberhaupt Fruehstueck. Das ist in US-Hotels wohl eher untypisch.

Was sagt mein "Darauf-musst-du-achten"-Kalender? Erst mal das Bahnticket fuer die Freitagtour nach New York besorgen. Ich wandere zum ortsansaessigen Hauptbahnhof, der "South Station". Das dauert zu Fuss 20 Minuten. Danach habe ich mir - nach 2001er-Manier (nicht wahr, Bjoern?) eine Aussichtsplattform ausgesucht, um einen Ueberblick ueber Boston zu bekommen. Und U-Bahn fahren ist Pflicht. Ob ich in dieser Reihenfolge mehr von der Stadt mitkriege?
Die Sonne muss kaempfen. Mal knallt sie, mal pfeift der Wind und Wolken schieben sich davor. Das ist um 10, 13, 17 und 20 Uhr so. Und auch, als ich ohne jedes Problem die Tickets fuer Freitag und die U-Bahn besorge. Aber noch immer faellt mir das amerikanische Leben schwer. Fahrenheit statt Celsius, Eastern Time statt MESZ, Dollar statt Euro. In der South Station drueckt mir jemand einen Zettel in die Hand. Boston/New York fuer 15 Dollar mit dem Bus. Ich bezahle mehr. Nun denn. Dann merk ich mir mal die Alternative. Fuer das naechste Mal?

Ich schreite die Treppen zur U-Bahn- (der Subway-Station) hinunter und erschrecke: Kabel haengen von der voellig zerkratzten und zerfurchten Decke, ueberall wird gebaut, die Bahnwaggons sind aus den 70ern. In Muelheim waeren die laengst aussortiert worden. Und U-Bahnlinien gibt es nur fuenf, huebsch nach Farben geordnet. Das alles macht die Stadt... irgendwie ... menschlicher. Boston hatte die erste U-Bahn Amerikas. Viel dran gemacht wurde nicht in den 300 Jahren seitdem. Mein Weg fuehrt zum Hancock-Tower, siehe gestern, 241 Meter hoch. Dort ist die Aussichtsplattform zu. Na gut, aber da ich im Hightower-Viertel bin, gibts noch Alternativen. Ich besteige das "Prudential Center", das Boston am meisten verunstaltet. Warum bauen die hier ueberhaupt solche Buerotuerme? Um eine unverwechselbare Architektur zu haben? Wie auch immer. Ein Aufzug katapultiert mich in Etage 52 - und ich halte inne. So gross ist die Stadt doch nicht. Eben doch "nur" 575.000 Einwohner. Eben doch nur so gross wie Essen. Sie verliert in meinem Gehirn langsam die Groesse, aber weissgott nicht ihren Glanz. Ich beginne sie zu packen. Aber ich hab sie noch nicht.

Es geht zurueck zur U-Bahn. Als naechstes habe ich mir den "Freedom Trail" notiert. Ihr muesst Euch Boston so vorstellen: Mitten in der Stadt, ganz zentral liegt der schon erwaehnte "Boston Common". Der war schon da, als fast noch kein Haus stand, also im 17. Jahrhundert. Drumherum entstand - so sagen es die Reisefuehrer - der Wille zur Unabhaengigkeit von England. Die wichtigsten Gebauede dieser Zeit sind mit dem 4,8 Kilometer langen "Freedom Trail" verbunden. Der ist mit einer huebschen roten Linie auf dem Buergersteig gekennzeichnet, damit sich auch ja keiner verlaeuft. Also wandere ich vom Massachusetts State House zum Old State House und zur Fanuil Hall (die Bedeutung der Haeuser erspare ich Euch). Zwischendurch halte ich an, fotografiere, lese im Baedeker nach. Es ist das Touri-Standard-Sightseeing-Programm. Entlang des Trails haben sich zahlreiche Restaurants und Souvenirshops angesiedelt, ist ja Amerika hier. Verfaelscht das nicht das Bild von Boston? Ich grueble und laufe. Durch den Wind. Und mal durch die Hitze. Ich grueble so sehr, dass ich gar nicht ueber mein eigenes Leben nachdenke, was ich doch im Urlaub tun wollte. Ist das ein Selbsterfahrungstrip? Gruebel. In dieser Stimmung verfasse ich vor der Fanuil Hall die Postkarten. Ich winke der Stadt zu und bruelle: HIIIIIIERRR BIN ICH!!! HOL MICH AAAAB!!! Aber die Stadt versteht mich nicht. Ich werfe die Karten an der naechsten Trail-Station, dem Quincy Market, ein. Das ist ein Platz mit irre vielen Kneipen, Bars, Pubs, Restaurants, Cafes und Geschaeften. Es geht so sympathisch kreuz und quer, dass ich Querkopf nicht auffalle.

Es ist, als naehme ich 500 Meter auf einmal.

Es gibt ein zweites "Cheers" hier. "Where everybody knows your name", lautet die Titelmelodie. Hier kennt zwar keiner meinen Namen, aber vom einen auf den anderen Moment fuehle ich mich angenommen, akzeptiert. Unerklaerlich. Wars das Cheers? Der auf Postkarten abgeladene Frust? In schoenster Sonne traegt mich die Subway zurueck zum in helles Licht getauchten Boston Common. Am Frog Pond (einem Froschteich ohne Froesche in diesem Park) und auf den Wiesen sitze ich mit Sonnenbrille, hoere "The passenger", "Ueber den Wolken" und "99 Luftballons", lache darueber, dass ich im Cheers-Praesentshop eine Hotel-Mitbewohnerin (vom Fruehstueck erkannt) wiedergetroffen habe. Und denke darueber nach, wie es wohl waere, wenn meine Familie, meine Freunde und ich hier wohnen wuerden. Ich glaube, grosser Treffpunkt zum Joggen waere der Boston Common. Moeglichkeiten zum Weggehen gibts genug, zum Beispiel die Pubs am Quincy Market, bestimmt Kneipen und Diskos an den Unis in Cambridge, die ich noch besuchen werde, und Karaokebars habe ich im "North End" des Freedom Trails, also auch der Innenstadt, entdeckt.

Sportveranstaltungen - leider keine in diesen vier Tagen - und das Theaterdistrikt sind auch noch da. Ich wuerde meinetwegen beim "Boston Globe" arbeiten. Sport gibts hier genug, ob Basketball (Celtics), Baseball (Redsox), Eishockey (Bruins) oder Football (Patriots). Ich glaube, in den USA ist der Lokalpatriotismus deutlich ausgepraegter selbst als im Ruhrpott. Na klar, fast jede Grossstadt hat eine eigene Zeitzone, eine eigene Geschichte, eine eigene Bedeutung. Jeder Einwohner zittert mit allen lokalen Sportteams - ein "Fan-tum" wie in Deutschland ist nicht vorhanden. Beruehmstester Bostoner war John F. Kennedy. Beruehmte Musiker sind Tracy Chapman und Aerosmith. Klingt doch gut.

Meine Gedanken sind es, die mir zeigen, dass ich Zugang zum Berg "Boston" gefunden habe. Wenn ich versuche, mich in die Gedanken der Einheimischen zu versetzen, ist das ein verdammt gutes Zeichen. Im Boston Common wird der Blick auf die Skyline immer schnuckeliger. Ehrlich. Auf der Wiese gegenueber hat das Fussballtraining begonnen. Ich sehe interessiert den Kindern zu, wie sie die einfachsten Uebungen machen. Es ist die besondere Note des Tages. Der hat eine ueberraschende Wendung bekommen.

Gegen 16.20 Uhr.

Voellig erledigt erreiche ich um 20 Uhr die Bar "Bennigan" direkt neben dem Hotel. Der "American Burger" begeistert mich (nix hier mit dem billigen Burger bei uns im "American Way" in Muelheim), die Cola dazu ist umsonst. Sogar der zweite halbe Liter auch. Meine Fuesse qualmen. Eins ist klar: Erholung ist das nicht. Nee, zwei ist klar: Bei aller anfaenglichen Abwehrreaktion habe ich Boston nun lieb gewonnen, mit den kleinen Haeuschen, den roten Backsteinstrassen, und der fuer Ostkuestenstaedte doch vorhandenen Ueberschaubarkeit. Organisation ist halt alles, auch oder gerade beim Staedtereisenden. Ich haette Reisebuero-Inhaber werden sollen.

"Walking on sunshine" laeuft im "Bennigan" gegen 22 Uhr. Ich schlurfe danach die paar Meter bis zum roten Hotelteppich und nehme mir vor, in diesem Tagebuch die (WIRKLICH) auffaellig vielen Klimaanlagen zu kritisieren. Im Fernsehen laufen parallel Baseball, Tennis und "Sex and the city". Im North End koennte ich jetzt Karaoke singen. Mit einer grossen Gruppe waere das ein grosser Spass. Gibt es diese Art der gemuetlichen Kneipenkultur auch in New York? Es heisst NEIN.

Das Alleinreisen ist immer noch schwer. "Hier wuerdest du gern mit deinen Freunden hin", denke ich ganz ganz oft. Bislang hats nur zum Smalltalk vorm "Cheers" gereicht, damit mich ein Paerchen fotografiert. Vorsichtig bin ich noch immer, und meine Kontaktfreudigkeitsstufe ist aufgrund dieser Vorsicht gaaaanz unten.

Voellig satt - gespart und gefastet wird ab morgen, vielleicht - drehe ich mich gleich um und penne. Vom politischen Amerika traueme ich nicht. Waffennarren, der Wahlkampf, Verbrechen oder Krieg sind mir heute nicht begegnet. Halt, ein Opa hatte ein "Vote Bush"-Schild dabei. Nur einer.

Heute, das war mein "Relax-Day". Mein "Jet-lag-Day". Der wohl letzte Sonnentag. Der Cheers-Tag, der strukturierte Tag. Ein erlebnisreicher Tag. Mit der Erkenntnis eines Irrtums.

Tag 3: Boston

Da stehe ich endlich vor meinem geliebten "Cheers"!

LACH- UND SACHGESCHICHTEN

Und heute in der "Sendung mit dem Andi".... wie ein Foto vor dem Aquarium entsteht, der Aerger ueber eine verpatzte Stunde, Gedanken ueber Boston und ein Chili im Cheers.

Meine Eintraege muessen kuerzer werden. Sie MUESSEN einfach. Ansonsten sitze ich in New York einen ganzen Tag lang nur am Rechner. ... zum ersten Mal erwache ich um 6.10 Uhr, und unvermeidlich schleicht das Geraeusch Millimeter fuer Millimeter bis zum Trommelfell... Plitschplatschmitschmatsch. Regen. Neeeein. Mir bleibt nichts anderes uebrig, als das Kissen vor meinen Kopf, meine Ohren zu druecken, und zu hoffen, dass das Regengebiet dadurch verschwindet. Aber es bleibt. Die Auslaeufer des Tornados "Frances", der in den letzten Tagen den Suedzipfel Floridas im Sueden der Ostkueste verwuestet hat (und im amerikanischen Fernsehen das grosse Thema ist, Dschordsch dabbelju hat grad zwei Milliarden oder sogar Billionen bewilligt), sind jetzt hier. Na bravo.

Aus Trotz verschlafe ich. Erst um 9.10 Uhr bewegen sich meine beiden Laufstangen aus dem Bett. Gelangweilt schlinge ich das Fruehstueck runter, reize die Zeit bis 10.30 Uhr komplett aus. Wow, um 11.10 Uhr ists mal kurz trocken. Den Moment nutze ich, und schmeisse mich in die Stadt wie vom 10-Meter-Turm des Ruhrstadions ins kuehle Nass. Als Arschbombe.

Heute ist der Museumstag. Gleich davon habe ich mir in meinem Notizblock vermerkt. Doch zuerst muss ich zur Touristeninfo im Boston Common. 10 Minuten lang bewege ich meinen Koerper durch den Park. Und diese 600 Sekunden verlangen alles. Ich suppe wie sonst nur in einer 120-Grad-Sauna. Es ist bewoelkt, scheisseschwuel. Absolut nicht mein Wetter.

Geschenkt. Mit dem frisch kaueflich erworbenen 3-Tages-Subwayticket im Gepaeck stehen das hochgelobte "New England Aquarium" und das "Science Museum" auf meiner Liste. Das Gebaeude des Aquariums ist haesslich. Und nicht mal gross. Es liegt mitten im Hafen. Bevor ich eintrete, schlendere ich ueber den "Long Wharf", einen 200 Meter langen Steg, der frueher dreimal so lang war. Ein Hauch, ein klitzeklitzekleineskleines bisschen des alten Boston schwebt als Mini-Lueftchen durch die Luft. Moewen kreischen, betteln, nervensaegen. Seeluft. Stinkende Seeluft. Hafenrundfahrten beginnen, Segelschiffe liegen und schwimmen leer im Wind herum. Ich halte inne - und kehre nach einer Minute zum Aquarium zurueck.

Insgesamt viereinhalb Stunden halte ich mich in den Museen auf. Laufe mir die Hacken wund, die Zehen blutig (WIRKLICH!), die Lunge leer. Eigentlich ist das nichts, was es in Deutschland nicht auch gaebe. Viele Fische im einen, viel Wissenschaft im anderen Museum. Und doch ist es besonders, anders, amerikanisch eben. Naemlich groesser. Zu gross? Bilde ich mir das ein? Es ist behindertenfreundlicher (PLUSPUNKT!), und laedt Gross und Klein ueberall zum Mitmachen ein, in Spielecken, an Mini-Computern, an anschaulichen Tafeln (leider missachtet Klein den paedagogischen Willen und kloppt heute und wahrscheinlich immer meist nur unmotiviert auf Tafeln und Computern herum) . Dafuer haben beide Museen auch doppelt so grosse Geschenkelaeden mit doppelt so kitschigem Kitsch. Vor dem Aquarium bin auch ich drauf reingefallen, und hab mir fuer 10 Dollar ein Bild von mir vor der Aussenfassade gekauft... tsetse ...

Als ich mich nach dem Besuch im "Science Museum" schon auf dem Weg Richtung "downtown" (fuer alle Nicht-Englischsprecher "City"...) befinde, faellt mein Blick auf eine Zusatzausstellung eben dort: Die "Lord-of-the-rings-exhibition"! Sofort denke ich an Tina und Helmut, mein erster Muelheimer Gedanke fuer heute. Die beiden haben mich vor drei Jahren, vor dem ersten Film, auf den Herr-der-Ringe-Trichter gebracht. Und diese Ausstellung toppt den Tag. Sie ist nicht gross, aber ein Traum fuer alle Fans. Originale ueber Originale. Kleidungsstuecke, Ausruestungen, Vorlagemodelle fuer Gebaeude (Isengard, Baraddur) und Figuren (Hoehlentroll). Dazu ganz viele Fernsehgeraete mit Hintergrundinfos ueber den Entstehensvorgang der Filme. Ein "Making-of-Museum". Spitze!

***

Wenn ich erstmal Subway fahren entdeckt habe und das System der jeweiligen Stadt beherrsche, dann ist es vorbei mit meiner Fusslaeufigkeit. Die Subway in Boston zu benutzen, finde ich total ungefaehrlich. Die Leute sehen alle normal aus. Aber was ist schon unnormal? Na da haben die Reisefuehrer was angerichtet... Fahrplaene und Zeitanzeigen gibt es hier nicht. Ist das etwa typisch fuer die ordnungsliebenden Deutschen?

Es ist schon fast 16 Uhr. Ich fahre zum und spaziere am "Fenway Park" vorbei, dem Stadion der Baseballmannschaft der Boston Red Sox. Rein darf ich nicht. Mensch, ich wuerde gern noch soviel mehr machen. Eine Fahrt an den Strand von Rockport beispielsweise. Den hatte ich mir fest vorgenommen, musste ihn aber aus Wettergruenden canceln. Auch Cape Cod, eine weitere Strandgegend von Boston, die mein Onkel Uwe kennt, muss ich knicken. Und eine Sportveranstaltung...? Siehe oben... gibt es leider nicht. Schwuel ist es eine dreiviertel Stunde spaeter und ich stelle fest, dass eine Woche Neu-England mit der Basis Boston nicht das geringste Problem sind. Ich hab nicht mal ne Stadtrundfahrt mit den witzig aussehenden "Ducks" (Enten) oder "Trolleys" mitgemacht; nicht mal ne Hafenrundfahrt oder ein typisches Neu-England-Dorf gesehen. Fuer die Abendgestaltung fehlen leider die Insider-Tipps. Wenigstens den Baedeker konnte ich abarbeiten. Wenigstens das. Als Tourist - alleine dazu - ist es schwierig bis unmoeglich, von Vourteils-Amerika etwas mitzukriegen (Politik, Wahlkampf, Rassenfrage, Waffen, ihr kennt das...). Zu sehr wirst du an gefuehrten Wegen entlang geschleust, mit Krimskrams abgespeist. Zudem fuehle ich mich kontrolliert. Nicht nur durch die Erlebnisse beim Hinflug. Die Polizei und Security-Typen sind ueberall. Ist das vielleicht gut fuer mich, weil sicher? Null Ahnung. Von einem tiefen Einblick in die Gesellschaft scheinen die meisten Reisefuehrer leider abzuraten.

Dabei ist das fuer Boston doch schade. Diese Stadt ist nett. Einfach bloss nett? Okay, ich finde nicht, dass die Geschichte der USA besonders greifbar ist oder dass die Mischung stimmt. Gut, ein paar verdammt wichtige Gebaeude stehen noch, aber die darum zusammengepuzzelte Innenstadt ueberdeckt den historischen Geruch um Laengen. Das "Old State House" wirkt nur noch wie eine winzige Boje im Hochhausozean. Also nett? Mein Beispiel ist wieder "Cheers". Ich beginne zu verstehen, warum die Serie in Boston spielt. Diese Kneipen- und Pubkultur, das einzige, was aus britischer Zeit wohl noch verblieben ist, ist wohl wirklich einmalig (das sage ich, ohne andere Staedte zu kennen). Dass ein Psychiater (Frasier), ein Ex-Baseballspieler (Sam), eine Harvard-Studentin (Diane), ein Postbote (Cliff) und ein Arbeitsloser (Norm) Tag fuer Tag in ein- und derselben gemuetlichen Bar abhaengen, das geht wohl nur hier.

Heute ist meine erste Tagebuchmail an Thomy faellig. 20 Minuten suche ich mitten in der Grossstadt, an der Hauptkreuzung ("Downtown Crossing") ein Internet-Cafe. Mein Kamm schwillt an. Dann finde ich "Kinkos", einen Copyshop. 40 Cent PRO MINUTE!!! DER HORROR! Ich bleibe fuer 18 Euro, tippetippetippe 1000 Anschlaege die Minute... und dann... CRASH!!! :-( Aerger! Ich verdruecke mich, Mail weg. Neeeeeee, nicht wirklich!?!?!? Doch... Mies drauf. Ganz mies drauf!! Tag im Eimer? Ich stapfe raus, meckere erstmals ueber die an jeder Aschentonne vorhandene USA-Fahne. Warum nur? Warum so oft? Ich verstehe es nicht. Worauf sind die stolz?

Zur Beruhigung goenne ich mir ein "Chili con carne" im "Cheers" am Quincy Market. Die Kellnerin lobt mein "very good English", was mich auf einen Schlag mit der Welt versoehnt.

Um 20.10 Uhr endet mein Weg im Hotel. Meine Fuesse schmerzen und verlangen, dass ich sie auf meinem Bett gemuetlich schone. Wieder war es ein vielschichtiger Tag, diesmal mit ueberfrachtend vielen Informationen - aber wieder ohne grosse Kontakte. Wird das noch was hier in Boston?

Morgen ist schon mein letzter Tag hier.

Tag 4: Boston

EIN ERSTES FAZIT

Megan hiess das junge Maedel, das mich heute Abend im "Bennigan" bediente. Echt huebsch, echt nett. "Have a lot of fun in New York", verabschiedete sie sich nach einem kurzen Plausch von mir. Aber nicht ohne etwas ueber Boston nachzuschieben: "Boston is smaller. Boston is nice. Not so many people." Stimmt.

Hilfe! Ein leichtes Uebelkeitsgefuehl hat meinen Magen heimgesucht. Der Chicken-Kentucky-Salat im "Bennigan" war wohl doch etwas zu umfangreich, zu falsch zusammengestellt, zu fad, was weiss ich. Mit einem mittelschweren Darmgewitter verfolge ich nun auf Zimmer 506 den "Kick Off" der NFL-Football-Saison 2004/2005 zwischen den Indianapolis Colts und den in Boston und Umgebung heimischen New England Patriots. Das ist hier uebrigens noch so ein grosses Thema. Die Nachrichtensendungen - egal auf welchem Sender - haben seit vier Tagen nur einen Aufbau: Zuerst die jeweiligen Kampagnen von Bush und Kerry mit den neuesten Umfragewerten (immer liegt Bush vorn, liegt das an der Politik der Sender oder haben die Amis den Verstand ausgeschaltet? Hmm... vermutlich an den Sendern), dann die Hurrikan-Infos ueber "Frances" und den wohl demnaechst anmarschierenden "Ivan". Schliesslich noch die aktuellsten Football-News. Nur zwischendurch ist Platz fuer die Boerse, Wetter und sonstigen Sport (und da auch nur Baseball und vielleicht noch Tennis). Und viiiiel Werbung natuerlich. Fuer die uebrigen Welt-Infos ist ja am unteren TV-Rand im amerikatypischen Laufband Platz. Ob du willst oder nicht: Du wirst einfach zum Zapper und dabei ganz zwangslauefig kirre.

Heute, und das bemerke ich nur ungern, ist es schon Zeit fuer das erste Fazit. Das weiss ich morgens beim Augenaufklappen, danach beim Fruehstueck, mittags im Bostoner Wind; und jetzt, jetzt muss ich das zu Papier bringen. Jetzt, da die Patriots mit 27:17 in Fuehrung gehen.

... ein Rueckblick auf heute Morgen...

... zwei Sachen fehlen mir noch in "Downtown Boston". Die Harvard Universitaet, die weltberuehmte, die zum Beispiel Kennedy und noch Tausende von anderen Beruehmtheiten hervorbrachte. Dort studieren wohl wirklich nur die Besten (und die Reichsten). Und Beacon Hill fehlt noch, der vornehme Stadtbezirk unweit von meinem Hotel. Also soll es so sein...

...Zuerst muss ich jedoch durchs Bostoner Theater-Viertel, da ich diesmaleine andere Subway-Station als Ausgangspunkt waehlen muss. Auch das Theater-Viertel liegt in unmittelbarer Hotelnaehe - ich sag ja,tourizentraler kann man in Boston nicht wohnen. "The lion king" lauefthier in Boston, und auch "Menopause - the musical". Haeaeae?? Und schonum 11.20 Uhr treffe ich das erste Fazit: Vertraue NIE dem Wetterkanal!!! Drei Tage schlimmsten Regen prophezeite der am Montagabend. Und wie wurde das Wetter? Schuwel, weil warm und bewoelkt, und vor allem WINDIG!!! Da waer mir ein richtiger Schauer manchmal wirklich lieber gewesen. So auch eben um 11.20 Uhr, als ich das naechste Shirt durchgeschwitzt habe. Auf nach Cambridge, dem Uni-Stadtteil von Boston. Die Uni, die fast vorder Stadt selbst existierte. Die - so erzaehlt es mir der Herr Baedeker- von den kolonisierenden englischen Puritanern unter der Fuehrung von John Harvard als Priesterseminar eingerichtet wurde. Heute studieren18.000 Menschen dort. Ueberwiegend junge. JUNGE, Hurrraaaa, ich sehe Menschen in meinem Alter!!! Yeah! Wer die Subwaystation "Harvard" verlaesst, landet - egal welchen Ausgang derjenige nimmt - auf dem "Harvard Square", dem zentralen Punkt. Vondort gehen viele kleinere und wenige groessere Strassen und Gassen ab.Ich haette es voller erwartet, aber vielleicht ist es die Schwuele, vielleicht sind noch Ferien, keine Ahnung. Ich kaufe mir eine Gatoradeflasche, leere sie in nullkommaeins und schleiche umher. An den Cafes in den Seitenstrassen vorbei, an den vielen Kneipen, ich werfeeinen Blick in die Kellerbars (in denen bestimmt die besten Partys abgehen), und die die zahlreichen bis unzaehligen Buchlaeden. Meine Gedanken gelten meinem Bruder Thommy, der alleine in den ganzen Buchlaeden einen Tag verbringen und ein Vermoegen ausgeben wuerde. In einem Laden entdecke ich MEIN KAMPF. In allen die Reisefuehrer ueber "Germany". Ich mache mir einen Spass draus und blaettere in einem herum. Ueber Berlin und Bayern steht genauso viel drin wie ueber denRest des Landes. Mein Discman bietet meinen Ohren derweil "Landungsbruecken raus" von Kettcar an, und ich schmunzle, dass der deutsche Sport auf Helmut Rahn, Franz "the emperor" Beckenbauer, JanUllrich, Boris Becker, Michael Schumacher und Georg Hackl (JAAA! GEORGHACKL! DER SCHORSCH!) reduziert wird. Upps, schon 13.30 Uhr, jaja, hier laesst sich prima die Zeit vertreiben. Ich stuerme aus der x-ten klimatisierten Buchhandlung (heute liebe ich die Klimaanlagenausnahmsweise) und spaziere ueber das/den Campus. An den ganz in rotem Backstein gehaltenen Gebaueden vorbei. Rein darf kein Tourist. Ein Harvard-Ausweis oder Vitamin B ist noetig. Ich hab beides nicht. Auf dem Gelaende sind auch Schlafraum-Haeuser ("dorms"). Sieht spartanisch-normal aus, ist aber hundertpro nicht zu bezahlen. Ein Urteil ueber Harvard zu faellen, ohne tieferen Einblick, ist ziemlich schwer. Die Vorurteile ueber Elite-Uni kann ich nicht bestaetigen. Aberauch nicht widerlegen. Ist es eine Studentenstadt, wie der Baedeker meint? Naja, ich weiss nicht. Aber klar, es verjuengt das Stadtbild Bostons enorm. 18.000 Studenten von 575.000 Einwohnern fallen nun einmal enorm auf. Die kleine und grosse Kulturszene profitiert ungemein davon.

Es ist und bleibt die Stadt der megakurzen Wege. Von Cambridge bis nach Beacon Hill sinds nur 25 Minuten, inklusive Wartezeit auf die U-Bahn. Beacon Hill, der Abschluss fuer heute. Fuer Boston. In meinen verwehten Haaren sind inzwischen so viele Knoten, dass ich
mich gar nicht aufs Kaemmen freue. Beacon Hill, direkt hinter dem Boston Common gelegen, gilt als nobel, abgeschieden vom urbanen Grossstadt-Skyline-Schrott. In der Tat sind die ganzen Stadtbildverunstalter - obwohl Beacon Hill fast mittendrin liegt - nicht zu sehen. Die ganz in rotem Backstein (ist hier alles in rot?) gehaltenen Haeuser und Strassen werden von schoenen Baeumen flankiert, in deren Kronen sich der bald folgende Indian Summer schon erahnen laesst. Galerie schiebt sich zwischen Galerie, zwischendurch folgt ein Immbolienheini, der fuer ein Ein-Zimmer-Appartment 175.000 Dollar sehen will. Hoelle. Ein Starbucks nach dem anderen gibt es hier und Pubs. Urige Pubs, ohne Glanz und Gloria. Ganz normal, nicht schrill. So wie in der "Quelle" bei Uli in Muelheim.

Den Abschluss von Beacon Hill bildet der "Charles River", Bostons Fluss. Die Sonne lugt zum einzigen Mal kurz hervor, als ich um 17.05 Uhr auf einer Bank Platz nehme - und meinen Frieden mit Boston schliesse. Ich merke, dass die groesste Herausforderung dieses Urlaubs und eine der groessten in meinem bisherigen Leben ueberhaupt naeher rueckt. Ich spuere, dass ich bisher ein einzelgaengerischer Einzelgaenger bin (erstens, weil ich ueberhaupt alleine hier bin, und zweitens, weil ich das hier bleibe). Und ich frage mich, was gut war, und was ich haette anders machen koennen.

Das Hotel, das war eine okaz-gut-befriedigende Wahl (wenngleich nicht fuer diesen uebertriebenen Preis; den ich hier besser verschweige). Wenigstens war die Reservierung per Internet deutlich billiger als der Preis vor Ort (etwa 30 Prozent). "Ich bin ein Baedeker-Touri", denke ich laut, als ich wieder einmal in dem roten Buechlein "USA Nordosten" blaettere und waehrend ein Surfer in der sich auf dem Wasser spiegelnden Sonne verschwindet. Muehsam und diszipliniert habe ich alle Stationen abgearbeitet, die der Reisefuehrer mir vorgegeben hat. Fuehrer befiehl, Andi folgt? Nananaaaaaa, Andi, sowas schreibt man doch nicht... Auf der gewiss nicht kleinen Downtown-Strassenkarte im Baedeker habe ich nahezu alle Strassen rot markiert (als Zeichen, dass ich sie abgegangen bin), war auch in den Vororten Cambridge, Beacon Hill, Back Bay (das Hochhausviertel) und Waterfront. Ich kenne die Stadtgeschichte, die Freizeitmoeglichkeiten, ich habe die Stadt gefuehlt, gerochen. Aber nicht inhaliert - ohne Insiderwissen. Beim naechsten Mal (falls es das gibt) wuerde ich etwas in Cambridge suchen und buchen; weils vermutlich billiger ist und weil der Kontakt zu Gleichaltrigen leichter faellt. Ich wuerde eine Hafenrundfahrt und sogar eine Trolleyrundfahrt unternehmen. Ins Theater gehen und zu den Sox. Wuerde ans Meer fahren, in den Vorvorvorort Rockport. Wuerde auf dem Charles River mit einem Motorboot umherschaukeln. Und ich wuerde nicht mehr allein hierhin fahren. Keine Frage, das macht Spass, ich fuehle mich nicht einsam oder so. Aber ich mache es nur dieses eine Mal, diese drei Wochen. Glaube ich.

Der Surfer faellt gerade ins Wasser, "Money for nothing" singen die Dire Straits, und ich blicke nach vorn. Ja, doch, Boston wird mir fehlen. Die Stadt ist bei weitem nicht so schlimm, wie ich am Montagabend befuerchtete. Ja, ich kenn mich "downtown" sogar aus. Der Charme dieses - um es zu personalisieren - jung und fit gebliebenen, gemuetlich-intellektuellen Grossstadt-Rentners ist bei mir haengen geblieben. Und Boston ist wirklich nur so gross wie Essen. Zuerst waren der Boston Common, die Uni, der River und die Gebaeude des Freedom Trail da - erst danach kam der ganze Mist. Diese zeitliche Reihenfolge hat Prioritaeten gesetzt. Nicht zum Nachteil dieser ueberschaubaren Mini-Metropole, die ich Fleissbiene abgearbeitet habe. Jeden Tag mindestens acht Stunden auf den Beinen - manman, und in New York wirds noch schlimmer.

Oft habe ich mich hingesetzt und Leute beobachtet, so wie jetzt am River. Beschaeftigungstherapie? Wie sehen die mich, zum Beispiel, wenn ich Notizen in meinem Block verewige? Wie kommen ueberhaupt meine Eintraege an? Lesen die welche - oder dienen die nur dazu, dass ich meinen Urlaub besser reflektiere? Komme ich als Selbstdarsteller rueber? Zuletzt habe ich geschrieben geschrieben geschrieben. Meine Homepage umfasst inzwischen 452 DINA4-Seiten, im Schritt stehen 3000 Zeilen von mir in diversen Zeitungen, dazu der Uni-Kram. Und nun, im Urlaub? Schreibe ich weiter. Roste ich ein?

Zwei Stunden verkruemme ich mir zum Tagesabschluss im doch noch gefundenen, einzigen Internet-Cafe der Innenstadt den Ruecken und tippe die Tage eins bis drei ab. Waehrend des Abendessens bei "Bennigan" laueft Football. Wie ueberall sonst auch. Ich speise, schaue auch zu und bewundere die Herzlichkeit der Leute. Zum Beispiel von Megan. Im grossen New York erwarte ich keine persoenlichen Worte.

Morgen geht es los. Morgen sehe ich die Brooklyn Bridge. New York hat fuenf Stadtteile ("boroughs"), und vier davon sind mindestens doppelt so gross als Boston. Ob mich die Dimensionen noch einmal ueberfallen? Oder war Boston die perfekte Vorbereitung?
Das Footballspiel ist vorbei. Die Patriots haben 27:24 gewonnen, im "Bennigan" und in Rest-Boston beginnt eine Partynacht. Boston hat gewonnen, auch bei mir. Naemlich einen Platz auf der "Da willst du nochmal hin"-Gehirnpinnwand. Ich hab mich nicht in Boston verliebt. Nicht auf den ersten Blick. Aber ich hab Boston und Neu-England lieb gewonnen.

Nun muss ich das Kapitel "Boston" schliesen. Noch elf Stunden. Dann geht mein Zug. Gute Nacht!

Tag 5: Boston -> New York City

EXPERIENCE

Zwischendurch, da war es so ruhig. Kaum einer im Zug, der Ozean hinter dem Fenster nickte zwischendurch in einen leichten Schlaf, nicht ohne ein paar leichte Wellen an den Strand zu pusten, und keiner lag an den weiten Sandstraenden Neu-Englands. Und nun bin ich in New York. Der Stadt, die fast schon keine Stadt mehr ist. Die mich auch nach sechs Stunden noch im Kreis dreht und nicht loslassen will.

Der juengste Sohn von Rudi Dutschke wohnt uebringens in Boston, erwaehnte ich das schon? Im Telefonbuch steht er aber nicht. Wie in Trance raeume ich meine schon am Abend zuvor muehsam zusammengerollten Klamotten in den Rucksack, und beim Fruehstueck lerne ich doch tatsaechlich einen urlaubenden Deutsch-Australier kennen. Na toll, jetzt, da ich gehen muss. Dann gehe ich. Checke aus. Zu Fuss zum Bahnhof. Die letzten Schritte ueber Bostoner Boden. Durchs klein und ein bisschen putzig anmutende Bostoner Chinatown. An der "South Station" erblickt jemand mein Kamerun-Shirt. "Hey, thats my country", sagt er und lacht laut. Wir unterhalten uns, lachen, scherzen, er kennt sogar Raymond Kalla. "It was nice to talk to you", sagt er abschliessend. Das Kompliment gebe ich zurueck und steige in den Zug. Es gibt ein weiteres Geheimnis aufzuklaeren, und dafuer bleibt mir von 11.35 Uhr bis 15.50 Uhr Zeit. Wie ist Zug fahren in den USA? Der Zug ruckelt an, holpert ein bisschen, liegt in der Zeit; der Schaffner befindet meine Tickets fuer gut, und ich schaue mich um. Hallooooo? Ist da weeeer? Ausser mir sitzen noch sieben Personen in meinem Riesenwaggon, dabei ist das eine Art Regionalexpress, und deshalb wohl relativ billig. Die Beinfreiheit ist gigantisch, na gut, der Komfort der Sitzpolster eher nicht, aber that doesn't matter. Viereinhalb Stunden blinzle ich mitten in die Sonne, den blauen Himmel drumherum, und ich bekomme doch noch meine Neu-England-Doerfer. Zwar nur im Vorbeirauschen, aber immerhin. Es geht durch Massechussets, Richmond, Connecticut und am Ozean entlang. Kilometer ueber Kilometer nichts, mal ein paar Haeuser, dann ein Segelhafen, und Ruhe. An den Straenden niemand. Moechte aussteigen, schwimmen, sonnen, braun werden, wieder einsteigen, weiterfahren. Der psychische Druck weicht ein paar Sekunden von mir, ein paar Minuten sogar. Vor fuenf Tagen wusste ich nicht, wie das das schaffen soll. Fuer geuebte Traveller kein Problem, aber bin ich geuebt? Vier Fluege, drei Zugfahrten, vier zwar reservierte Hotels, aber alles nur ueber das Internet. Alles vage, viel Orgakram und dazu noch alleine. Bisher, egal in welchem Urlaub, ob durch Skandinavien oder durch Israel und Aegypten; bislang war immer jemand dabei, der mir was abnehmen konnte. Ich bemuehe mich um Gelassenheit. Dachte, Boston haette sie gebracht. Falsch.
Je naeher New York rueckt, Hoehepunkt der Reise, der Tage hier, Hauptstadt der Welt, undsoweiteretceterajajajaja, desto staerker kribbelt die Bauchbrause. Mein Puls rast so sehr, dass nur eine Medizin hilft. Rave. Techno. Nur eine einzige CD dieser Musikrichtung besitze ich. Von RMB. Ich tanze gedanklich beim Stueck, das sich "Experience" nennt. Achte kaum noch auf die zahlreichen US-Fahnen, die mich zu Beginn der Zugfahrt an der Strecke enorm gestoert haben (mal wieder). Nehme mir so einen Mist vor, ausgerechnet in New York sparen zu wollen (tolle Idee, Andi), aber irgendwie habe ich in Boston 180 Dollar verballert. Die Schoenheit der Segelhaefen geht mir durch die Lappen, je naeher New York rueckt.

NYC, Penn Station, 16 Uhr. Manhattan blitzt wie ein Poster schon am Horizont, bevor es in den Tunnel Richtung Bahnhof geht.

Aussteigen - und meine Fresse - IST DAS VOLL HIER!!! Ich halte meine Taschen so fest ich kann (die Angst vor einem Ueberfall ist groesser denn je, nachdem ich sie in Boston fast vollstaendig verloren hatte). Die Penn Station liegt direkt unter dem Madison Square Garden, in dem bis vor einer Woche der Republikaner-Parteitag stattfand, auf dem Bush zum Praesidentschafts-Kandidaten erkoren wurde. Die Plakate haengen noch. Ich hebe irgendwo Geld ab, klappt sogar mit der EC-Karte, hurra, und erwische ein Taxi. "340 bowery", sage ich und verspreche mich scheinbar total... der Fahrer fragt achtmal nach.

Ja und sowas hab ich noch nie erlebt. Autos, 75 Prozent davon Taxis/Taxen - im Stop and Go, wieder mal Hupen, Ampeln sind egal, es gehen sowieso alle bei "Don't walk". Mein Erschreckensblick sagt nur: "Ich will Boston wiederhaben!" Wie soll ich das alles erkunden? Irgendwie schaffe ich es zum "Whitehouse of New York", im Manhattener Teil "Greenwich Village", dem Kuenstlerviertel mit der New York Universitaet. Das alles mitzukriegen, allein die erste halbe Stunde im Taxi, ist ein Mega-Erlebnis. Doch New York wirkt auf den ersten Blick nicht wie eine Stadt. Nicht wie ein Staat. Als wuerde das riesengrosse Gebiet ueber allem anderen schweben.

Ich checke ein - und da folgt der naechste Schock. Mein Zimmer 232 gleicht einer Gefaengniszelle. Ein Bett steht drin, das ist es. Kein Waschbecken, keine Steckdose, nicht einmal eine Zimmerdecke ist da (die bildet ein Gitter). Eigentlich wollte ich keine gesammelten Schlafraeume, aber das hier ist wie ein 40-Personen-Schlafraum mit drei Klos, drei Waschbecken, zwei Duschen fuer alle. Na das werden bestimmt Naechte...

17.10 Uhr, ich moechte mich einreihen ins Tempo. Schwer. Es ist schwer mitzuhalten. Schwer, sich daran zu gewoehnen, dass es die meisten eilig haben, nur so ueber die Buergersteige fegen, das alles jeden Tag mitkriegen. Auf dem Union Square tritt eine private Breakdancegruppe auf, auf dem Washington Square haben sich Hunderte versammelt. Ich moechte die Brooklyn Bridge sehen. Heute. Dazu muss ich die ganze Bowery (eine der laengsten Strassen New Yorks) entlang laufen. Auf dem Stadtplan vier bis fuenf Zentimeter. Doch es zieht sich und ziiiiieht sich, durch Little Italy und Chinatown - bis die Dunkelheit kommt. Ich kehre um. So fusslaeufig ist Manhattan dann wohl doch nicht. Zu allererst geht es morgen zu einer Subwaystation. Auf den Plaenen sieht alles so leicht aus. Du tippst mit dem Finger darauf herum, ziehst Linien fuer moegliche Touren, aber bist du erstmal da, hast dich in diese kein-haus-unter-40-etagen-Stadt gestueryt, ist doch alles anders. Man, New York, ich bin da. Et is jot jejange. ICH BIN DA!!! Jetzt weiss ich, warum mich viele fuer mutig gehalten haben. Andi alleine in New York. Alle sechs geplanten Naechte im Gefaengnis habe ich auf einmal bezahlt. Ja, das ist wohl wirklich mutig.

Muede von der Konzentration des Tages und verschnupft vom Wind der letzten Tage sitze ich nun in der "Lounge" des Hostels, ein kleiner Raum mit grossem Mega-Fernsehgeraet. Im Internet-Cafe und auch hier vernehme ich deutsche Stimmen. Klappt es noch mit Kontakten? Nicht mehr heute, nicht mehr ab 23.20 Uhr. Jetzt verschwinde ich in meiner Zelle. Morgen wartet schliesslich der naechste anstrengende Tag auf mich. Und Bochum gegen Dortmund.

Tag 6: New York City

ELFMETER

Das Schlimmste war der Elfmeter. Spielstand 1:1, 10.42 Uhr in New York. Im VfL-Trikot und mit VfL-Pudelmuetze auf dem Schaedel hocke ich in einem Internet-Cafe. Elfmeter. Peter Madsen. Und der VfL-Online-Ticker ruehrt sich nicht. Sekuendliches Aktualisieren. Maaaaaan, ich werd noch waaaaaaahnsinnig. Drei Minuten spaeter die Nachricht. Verschossen.

Ich habs gesagt! Ich habs GLEICH gesagt! Diese SCHEISS KLIMANLAGEN!!!! Eine ganze Armee davon bombardiert die ganze Schlafetage im "Whitehouse" mit so kuehler Luft, dass ich mich manchmal in einem Metzgerei-Kuehlhaus waehne, und das ganze ist so aetzend, dass ich mir einen richtig dicken Schnupfen eingefangen habe. SCHEISSE!!! Meine Nase ist so voller Schleim, dass es nicht einmal zum fiesen Hochziehen reicht.

Aber das ist noch nicht alles. Wie ebenfalls erwartet, war die Nacht die Hoelle. Mehr als das. Eine Gefaengniszelle ist sogar Luxus gegen meine Kammer. Von Durchschlafen kann keine Rede sein. Mal 30 Minuten Tiefschlaf, dann muss jemand kacken (in einer Toilette, die fuenf Meter Luftlinie von meinem Bett entfernt steht). Tolle Geraeusche. Lecker. Ausserdem ist hier New York, da kommt bis 3/4 Uhr alle 20 Minuten einer ins Hostel zurueck - und das nicht eben leise. Dazu noch ein paar Schnarcher und ein Bett, das nur 1,80 Meter lang ist (und ich, das sei erwaehnt, bin 1,86 Meter gross)... Bitter, und noch fuenf volle Naechte stehen mir bevor.

Verschnupft, muede, veraergert (scheiss Hotelwahl; ich wusste zwar ungefaehr, was mich erwartet, aber so schlimm haette ich es mir nicht vorgestellt) und hungrig (Fruehstueck ist selbstredend auch nicht inbegriffen) gehe ich um 9.20 Uhr raus; siehe oben - mit Trikot und Pudelmuetze. Ich schleppe mich angstschwitzend im Internet-Cafe von Tor zu Tor, manchmal verzweifelt auf der Tastatur haemmernd, manchmal in die Muetze beissend. Das Ruhrstadion ist so weit weg wie nie zuvor. Ich waer so gern da. Als Gegenmedizin hilft nicht einmal der Discman, die "Repeat"-Taste und Groenemeyers Bochum.

New York wirds richten?

Hmm... mehr gibt es von heute eigentlich nicht zu berichten. Angesichts meines wieder umfangreichen Plans ist das sicherlich ueberraschend, aber bisher, also fuer heute, ist New York fuer mich eine grosse Show, eine Illusion, eine Luftblase.
Erklaerungen?

Die Staten Island Ferry schifft mich 30 Minuten nach dem gesicherten Punkt gegen die Borussen ueber die See, an der Freiheitsstatue (Statue of Liberty) vorbei. Sie bietet einen Blick auf die Skyline (da ist das Wort wieder) Manhattans. Aber ehrlich: Schon das haette ich mir spektakulaerer, intensiver, bedrueckender, begeisternder vorgestellt.

*hatschi*
- tschuldigung -

Beim staendigen Blick in meine drei Reisefuehrer von New York wird mir bewusst, dass diese Stadt nicht zu strukturieren ist. Nicht wie Boston, oder all die anderen Staedte, in denen ich bisher war. Also stelle ich eine ganz private Prioritaetenliste zusammen, und arbeite die in Ruhe ab. Zuerst gehts von der Staten Island Ferry in Richtung "Ground Zero", dem Gelaende des ehemaligen World Trade Center. Ich hoffe auf eine richtig dramatische Gedenkfeier angesichts des heute dreijaehrigen Terrorjubilaeums. Doch? Irgendwie interessiert das nur Touristen, Journalisten und Millionen von Bullen. Ein paar Blumenstraeusschen liegen herum, viele US-Fahnen schmuecken die Umgebung. Schon auf der Staten Island Ferry oder sonst auf den Strassen hab ich die Betroffenheit nicht gespuert. Beeindruckend ist nur die Wand mit den Namen aller Opfer, die seit geraumer Zeit am Ground Zero steht und die Ueberschrift "We honor and remember the brave and the innocent lives lost at the World Trade Center on September 11/2001 forever in our heart". Unterlegt ist das mit den beiden Woertern "Never forget", in Stars-and-Stripes-Buchstaben (die duerfen natuerlich nicht fehlen). Mir wird just in diesem Moment bewusst, dass (*hatschi* - tschuldigung -) der Nordkapp-Urlaub schon so lange zurueckliegt. Manchmal fuehle mich in dieser Stadt ohnehin wie im Trollfjord (Bjoern weiss Bescheid, an dieser Stelle Gruss nach Turku!). Auch dort ging es links und rechts ueber 100 Meter in die Hoehe. Allerdings war mir die Natur in Norwegen doch deutlich lieber...

Schwamm drueber. Ich schleppe mich in die Subway, nachdem ich mir eine MetroCard besorgt habe, mit der ich sieben Tage lang so oft ich will U-Bahn fahren kann (nur 21 Dollar, kann ich jedem Touristen waermstens ans Herz legen, denn ohne U-Bahn hat keiner in New York eine Chance). Die Subway koennte mal modernisiert werden und ist tatsaechlich kaum durchschaubar. Die Stationen sind kaum zu erkennen, und nicht wie in Deutschland (mit einem "U" oder "H" oder in Boston mit einem "T") gekennzeichnet. Aber das ist nicht so schlimm, weil sich alle drei/vier Strassen sowieso eine neue Haltestelle befindet. Schnell stelle ich fest, dass es auch kein Problem ist, jede Station zu benutzen. Irgendwie fahren alle Bahnen "uptown" oder "downtown" und grob faehrt jede in die gewuenschte Ecke der Stadt.

Mein Weg fuehrt zur sagenumwobenen Haltestelle "42nd street - Times Square". Und dessen Lebhaftigkeit und Neonhaftigkeit haut mich ein wenig um. Aber ein wenig und nur kurz, so dass ich sofort wieder aufstehe, mich zu "Starbucks" bewege, eine "tall hot chocolate" (sprich: Taaaaall haaaaaaat tschaaaklittt) schluerfe und dem Treiben vergnuegt und interessiert zusehe. Ich bummle hier und da, an den ganzen bekannten Musicals vorbei ("Phantom der Oper", "Mamma Mia", "Lion King"), bewundere die vielen Anzeigetafeln (keine zeigt die Bundesliga-Ergebnisse, komisch), gehe hier und da rein (zum Beispiel in den Virgin-Mega-Musicstore, hurraaaa!) und sehe eine potenzielle Traumfrau nach der naechsten. Macht Spass, aber noch eins steht auf meinem Tageskalender.

Die Subway transportiert mich an die Kante der Brooklyn Bridge. Den 1,5 Kilometer langen Weg darueber lege ich zu Fuss zurueck (*hatschi* - tschuldigung -), und auch der ringt mir ein anerkenndes Nicken ab. Der Nachteil ist wohl, dass ich das Beeindruckende dieser Sehenswuerdigkeiten schon lange vorher erwartet habe. Ueberraschen sie mich daher nicht? Nach dem heute absolvierten Standard-Basis-Touriprogramm finde ich New York gut, interessant, aber ausser der Groesse erschliesst sich mir das besonders Andere nicht. Nicht heute.

Heute Abend gehe ich nicht aus. Erstens verlangen meine Fuesse nach abermals acht Stunden Laufen (den sechsten Tag in Folge) nach einer Pause, zweitens waere mein Schnupfen draussen sicher nicht gut aufgehoben. Drittens faellt es mir sowieso schwer, mich einer der Mini-Cliquen des Hostels anzuschliessen, einfach nur des Anschliessens wegen. Denn keine macht den Eindruck, dass ich sie mit meiner Anwesenheit bereichern koennte und dass ich mich wohl fuehlen wuerde. Und ganz alleine losziehen? Also dafuer bin ich in Manhattan ganz und gar ungeeignet.

Im Fernsehen verfolge ich nun das wirklich grossartige Eishockeyspiel zwischen Tschechien und Kanada. Danach kommt College-Football. Ich aber vermisse Fussball. Schon nach sechs Tagen. Wie gern wuerde ich jetzt live ein schoenes Fussballspiel sehen. Zum ersten Mal waehrend dieses Urlaubs bin ich ein wenig traurig. Weil ich meine aktuelle Liebe im allgemeinen (Fussball) und im besonderen (VfL) nicht bei mir habe, und weil ich das 2:2-Spektakel gegen Dortmund nicht im Stadion miterleben durfte. Ich bin ein wenig traurig, dazu noch krank, und das in New York. Hier wollte ich eigentlich die Party meines Lebens veranstalten. Aber ich bin Andi und denke positiv: Hier kann es nur noch aufwaerts gehen!!

Jetzt bewege ich meinen Schnupfen und den mueden Rest ins Gefaengnis. Wir haben 23.25 Uhr und Kanada hat gerade das Golden Goal erzielt. Wartet eine weitere schlaflose Nacht? Hoffentlich nicht. Morgen sind wieder acht Stunden Laufen angesagt. Mindestens.

*hatschi*
- tschuldigung -

Tag 7: New York City

An einem Sonntagmittag im Central Park!

PEOPLE WATCHING

Gestern, ja gestern haette ich das noch fuer aeusserst unwahrscheinlich gehalten. Aber heute gab es doch tatsaechlich einen 20-minuetigen Moment, in dem ich einfach nur "Ich liebe New York" dachte. Sonne, strahlend blauer Himmel, viele gut gelaunte Menschen, und das in freier Natur. Ich muss zugeben: Der "Central Park" hat mich sehr beeindruckt. Gespraechsfetzen.

Ein Vorteil, einer der ganz furchtbar wenigen wohlgemerkt, meines Hostels ist es, manchen Saetzen meiner "Mitbewohner" lauschen zu koennen (nein, falsch, zu muessen!). Morgens um 7 Uhr zum Beispiel kommen heute die letzten zurueck. Leute, die nur zum Shoppen und Feiern in Manhattan sind (wohlgemerkt in Manhattan und nicht in New York). Das geht aber. Das geht in keiner anderen Stadt der Welt. Aber hier. Pennen bis 15 Uhr, dann ausgiebig einkaufen, um von 19 bis 5 Uhr um die Haeuser zu ziehen. Das zu verurteilen, waere grob fahrlaessig. Denn auch - oder gerade? - so laesst sich New York bestens erkunden. Gespart wird dann eben an der Unterkunft...

Na bitte, der heutige Tag laesst sich doch besser an. Die ersten fuenf Stunden hab ich sogar durchgeschlafen, scheinbar hat sich mein Gehirn an die Klospuelung gewoehnt. Das gestern war wohl mein Reisetiefpunkt, grueble ich unter der entweder viel zu kalten oder massiv zu heissen Dusche. Ganz schoen frueh, dieser Tiefpunkt, schon am sechsten Tag, aber naja, leichte Klimaanlagen-Erkaeltung und Enttaeuschung sind nunmal ein gefaehrlicher Mischmasch.

Heute lasse ich mir extra Zeit. Gestern wollte ich aufgrund des VfL-Spiels ja schon unbedingt um 9.20 Uhr im Internet-Cafe sitzen und musste dementsprechend sehr frueh raus. Aber heute tropft um 9.20 Uhr grad einmal der erste Wasserfaden in meine Haare. Sonntags, das hat mein Onkel Uwe mir gesagt, und auch der "Know-How"-Reisefuehrer schildert das aehnlich, ist der beste Tag, um den "Central Park" zu erkunden. Also habe ich mir den Pflichtbesuch in New Yorks gruenem Abschaltzentrum fuer heute dick notiert. Der blaue Himmel begleitet mich zu meiner Subwaystation (eigentlich habe ich gleich drei zur Auswahl, die jeweils drei bis vier Fussminuten von meinem Hostel entfernt liegen, naemlich - fuer NY-Kenner sei dies erwaehnt - "Astor Place", "8th street" und "Bleecker Street". "W 4 street, Washington Square" ist etwa sieben Minuten weg) und er ist immer noch da, als ich den Zielpunkt "59th street" verlasse, um den Park durch die Suedostecke zu betreten. Und mit jedem Schritt verfliegt der letzte Rest meiner schlechten Laune von gestern. Der Central Park wurde einst am Nordende New Yorks angelegt. Das war zwischen 1859 und 1870. Inzwischen, da New York aus allen Naehten platzt, liegt dieses grosse Rechteck mit etwa 500.000 Bauemen und Straeuchern fast genau in der Mitte der fuenf Boroughs (Stadtteile). Auch ein paar Strassen fuehren durch, doch - oh Wunder - am Wochenende sind die scheinbar alle gesperrt. Und wofuer? Meine Fresse, sind da viiiele Menschen auf den Beinen!! Sportler, die joggen, Inlinern oder Rad fahren, Familien mit Kinderwagen, Paare, Singles, Junge, Alte. Alles! Sie wandern ueber die Wege, lauschen den Toenen der zahlreichen Hobbymusiker, die sich an den Ecken der Wege platziert haben, gehen in den Central-Park-Zoo, zu einem der beiden Seen. Es ist so frisch, so geloest, so gruen hier. "Imagine all the people livin life in peace". Dieser John-Lennon-Satz trifft heute ein bisschen auf dieses Fleckchen zu. Finde ich. Na gut, ich habe auch einen gigantischen Tag erwischt, gestehe ich mir selbst, als ich auf der groessten Rasenflaeche "Sheep Meadow" zu Boden sinke. Bei 25 Grad im Schatten (oder 80 Grad Fahrenheit). Sonne. Pur. Sonnen pur. Ich hoere die "Strokes", den neuesten Schrei der New Yorker Alternative-Kultur, und versuche, mich in die Inspiration der Jungs reinzuversetzen. In Deutschland ists grad 18.15 Uhr, kurz vor Einbruch der Dunkelheit. Man, so ganz ohne Fussball gehts echt nicht, ich scharre mit den Fuessen. Ungeduldig besorge ich mir dann doch von den verschiedensten Personen die aktuellsten Ergebnisse. Zum Beispiel haben meine tuerkischen Freunde von
Galatasaray 5:1 gewonnen. Das freut mich! Ist es aber nicht ein wenig dekadent von mir, einfach so aus dem sonnigen Central Park anzurufen? Haaaaaach, watt mir datt ejal iss!

Ist New Yorks Central Park tatsaechlich eine "Oase der RUHE" (Betonung auf RUHE), wie es immer wieder heisst? Nein! Ich geniesse die Zeit, diese Stunde auf der Wiese sehr, aber... ich bin nun einmal einer, der ab und zu seine Zeit GANZ (Betonung auf GANZ) fuer sich allein beansprucht. Und das ist in New York voellig unmoeglich. Du kannst hier soviel machen, hast soviel Auswahl, da ist jeder Tag ein Aergernis. Ein Aergernis, weil man zu viele Angebote ausschlagen musste. Und wenn jemand hier doch Zeit nur fuer sich hat, dann muss er eigentlich wegziehen oder wohnt schon zehn Jahre hier. Wer es hier schaffen will, der muss dieses New-York-Grossstadt-Urban-immer-was-los-Gen in sich tragen. Hier ist es eindeutig dreimal so krass wie in Berlin. Und Berlin ist schon krass.
"Imagine" steht auch auf dem Erinnerungsstein an John Lennon im eigensfuer ihn angelegten Parkteil "Strawberry Fields". 100 Meter davon entfernt vor dem heute streng bewachten "Dakota Building" wurde er erschossen. Ich fotografiere beide Stellen - und trauere ein bisschen. Der John war schon ein Guter.

Waehrend ich ziellos nach einer Stunde puren Sonnens durch den Park schlendere, ueberlege ich mir, wie simpel New York doch strukturiert ist. Fuer alle, die noch nie hier waren, ein kurzer Einfuehrungskurs(die Insider koennen diesen Absatz ueberspringen): Es gibt fuenf Boroughs, naemlich Manhattan, Queens, Brooklyn, Bronx und StatenIsland. In Manhattan halte ich mich zu 95 Prozent auf, und mitManhattan wird New York faelschlicherweise und aufgrund der zahlreichenFilme und Fernsehserien, die hier spielen, gleichgesetzt. Dabei leben in Manhattan nur 1,5 der 7,3 Millionen Einwohner. Im langgezogenen Manhattan jedenfalls gibt es einen oberen (upper) und einen unteren(lower) Teil, und natuerlich einen westlichen (West Side) und einen oestlichen (East Side). Zwoelf lange Avenues durchkreuzen das schachbrettartig angelegte New York laengs, und ganz unten faengt dann die erste Strasse (1st street) an. Das geht dann bis in die Hundert.Die bekannte fuenfte Avenue (Fifth Avenue, die mit den teuren Laeden)teilt die Strassen in Ost und West. Wenn also jemand sagt, er wohnt "99., Ecke 8.", dann weiss jeder sofort Bescheid. Taxifahrer zu sein, ist verdammt leicht hier. Nur eine Strasse faellt total aus dem Rahmen, der "Broadway". Der ist 22 Kilometer lang und fuehrt quer durch Manhattan. Um das mal auf Muelheim zu uebertragen: Styrum wuerde zur "Upper West Side" gehoeren. Klingt doch ein wenig offizieller als Styrum, oder? Genug erklaert.

Die Sonne scheint immer noch, ich habe mit dem Park undSonnen fast schon zu viel Zeit vertroedelt, als ich mich in die "echte" Upper West Side, 112., Ecke Broadway und Richtung Columbia University (116. Strasse) begebe. 112. Strasse? Genau, denn dort steht "Tom's Restaurant", und das muss ich unbedingt fotografieren. Achtung, Exkurs Teil zwei: "Tom's Restaurant" war in fast allen Folgen der schon erwaehnten New Yorker Sitcom "Seinfeld" ein wichtiger Drehort. Die Geschichten mit Komiker Jerry, sowie Kramer, George und Elaine sind einfach herrlich, und ich schaue sie mir auch beim dritten Mal noch mit einem Schmunzeln an. Also knips und weiter.

Columbia University. Meine zweite US-Eliteschmiede in vier Tagen. Ich begebe mich auf das Uni-Gelaende, muss dabei an der bedeutendsten Journalistenschule der Welt vorbei (dort wird jaehrlich der Pulitzer-Preis verliehen), setze mich auf die grosse Treppe vor dem Denkmal der "Alma Mater", hoere die Toten Hosen und das "Wort zum Sonntag" (der Titelname passt!!), und beobachte Leute. People watching. Vier Jungs spielen Beach Volleyball auf einer grossen Wiese. Ueberall sonnen sich Studis, Touristen ziehen vorbei. Die Zeit verrinnt. Verrinnt. Verrinnt und verrinnt. Und ich merks nicht. Noch ein wenig bewege ich mich im angrenzenden Studentenviertel in der West Side. Nett. Sehr nett. Auf der anderen Seite der Uni (folglich der East Side) liegt der bekannte Stadtteil "Harlem".

So langsam, gaaanz allmaehlich, erschliessen sich mir die wahnsinnigen Moeglichkeiten dieser Stadt. Erst wer ein halbes Jahr wirklich hier gewohnt und gelebt hat, kann ein wahres Urteil faellen ueber die Stadt, diese Vielfalt, die die Einwohnerzahl in 200 Jahren von 60.000 (1800)auf 7,3 Millionen (heute) ansteigen liess. Nicht ich, mit meinen sechs Popeltagen. Wie ausgefallen das Shopping- und Nachtleben ist, dass hier die Modetrends der Welt (scheinbar) gesetzt werden, das werde ich in den verbleibenden Tagen nicht herausfinden. Aber von Minute zu Minute kann ichs mir mehr vorstellen. Das gilt aber auch fuer die These, New Yorker seien arrogant. Stimmt bestimmt. Wer wirklich sein Herz an diese Stadt verloren hat, will wahrscheinlich nicht einmal im Urlaub raus und qualifiziert alles andere automatisch ab. Gut, dass ich diese Stadt nicht liebe.

Eine Woche meines Urlaubs ist schon rum. Ich spaziere erneut auf dem Times Square, warte darauf, dass mein erster voller Memorystick auf CD gebrannt wird (ich musste mit dem Fotoladen-Typen feilschen, der wollte erst 30 !!! Dollar dafuer sehen). Eine nachdenkliche, aber sehr kurzweilige Woche, in der ich so viel gesehen habe, was ich noch vor ein paar Jahren niemals zu sehen glaubte. Eine Woche alleine. Woanders. Ein Selbsterfahrungstrip. Doch, das ist er.

"Talk to me", stand auf einem Schild, neben dem jemand an der Upper WestSide hockte. Ganz viele talken per Internet zu mir. Ich sehe abends zum ersten Mal, wie gut mein grossartiger Bruder meine Homepage aktualisiert hat (DANKE!). Ich lese noch einmal selbst nach, und erschrecke: Boston, stimmt, da war ich ja auch. Da musste ich mir noch ueberlegen, wie es waere, dort zu leben. Hier nicht. Ich weiss, mit ein paar Tagen Anlaufzeit koennte ich das. Wenn ich muesste. Aber ich wuerd nicht fuer immer bleiben wollen. Boston, das ist - gefuehlt - schon ein paar Monate her, dort ist einfach alles zwei bis vier Nummern kleiner. Allein der "Times Square"-Subway-Bahnhof mit all seinen verquerten labyrinthartigen Zuegen scheint mir groesser zu sein als ganz Bostondowntown. Boston schaetze ich mit der New-York-Erfahrung im Ruecken nun noch ein bisschen mehr.

Heute wage ich sogar einen kleinen Trip durch das Hostelviertel, das "Greenwich Village" heisst. Das soll eines der angesagtesten sein; ist halb Kuenstler- und halb Univiertel (New York University, nicht zu verwechseln mit Columbia, das ist eine ganz andere). Zur Staerkung goenne ich mir bei "Cozys" eine grossartige Zwiebelsuppe. In Sachen Ernaehrung war ich schon vor diesem Urlaub New Yorker. Hauptsache schnell, ist das Motto. Und so ziehe ich das auch hier durch. Mal ein amerikanischer Hotdog, dann ne Suppe, dann ein Burger bei Mc Donalds, zwischendurch zu Starbucks... Ich schnuppere ein wenig Barluft, allerdings scheint da heute nicht so viel los zu sein. Ist ja auch Sonntag, und quasi nicht mehr Wochenende. Um 22.40 Uhr lande ich wieder im Hostel.
Beim Schlafen gehen werde ich wie schon am ganzen Tag das "Peace"-T-Shirt tragen. Was ein einfacher blauer Stofffetzen mit fuenf weissen Buchstaben drauf ausloesen kann. "I like that shirt", haben fuenf Leute zu mir gesagt.

Ich gab immer dieselbe Antwort.
"That´s my message".

Tag 8: New York City

TREIBEN LASSEN

Mit dem Strom zu schwimmen, ist eigentlich nie gut. Aber sich treiben zu lassen, widerstandslos, einem angenehmen Gefuehl folgend; dagegen ist ab und zu nichts einzuwenden. Und HALLO, KUCKUCK, WILLKOMMEN, damit sind wir schon mitten in meinem heutigen Tag.

Mensch, mit dem Schlafen klappt das ja immer besser hier. Neun Stunden brutto, davon achteinhalb netto, und davon sieben am Stueck - Rekord! Noch so etwas, was ich am ersten Tag nie vermutet haette. Der Mensch ist manchmal doch ganz anpassungsfaehig.
Ausgeschlafen und fit macht die Morgendusche auch glatt doppelt Spass, und so stage-dive ich mit voller Wucht und grossem Sprinttempo in meinen NY-mittleren Tag. Zweieinhalb Tage hab ich hinter mir, zweieinhalb kommen noch. Drei Naechte hab ich schon hinter mir, drei kommen noch. Meine Vorhaben werden immer doller, mein Kalender immer voller. So ist das in New York. Auch am dritten Tag gibt es nicht das geringste Problem, 24 Stunden mit Sightseeing vollzukleistern. Und mein vierter, fuenfter und sechster Tag steht eigentlich auch schon. Gaaaanz tief, so wie der Eisbaer in der frueheren Wick Blau-Werbung atme ich ein, denn das Wetter verwoehnt mich und 7.299.999 andere Menschen in diesem Fleckchen zwischen Hudson und East River. Ja, so stelle ich mir doch nen Urlaub vor!!! Pack die Badehose ein (hab leider keine mit), nimm die Sonnencreme mit (scheisse, auch vergessen) - ach egaaaaal, tiiiiief einatmen - UND LOS!!

Zunaechst muss ich Euch wieder mit dem travellertypischen Orga-Kram langweilen. Mein Weg fuehrt mich zu allererst in den "K-Mart", einem Rieseneinkaufsladen, groesser als Real. Denn frei nach dem Motto "irgendwas vergisst man IMMER" hab ich Dussel nicht dran gedacht, mir nen Adapter zuzulegen; die US-Steckdosen und die europaeischen sind naemlich grundverschieden. Tja, und wenn ich den Adapter nicht finde, dann wars das mit Handy und Digitalkamera... Scheisse, der K-Mart kann ihn schonmal nicht bieten. Also weiter. Zur "Penn Station", die letzten beiden Zugtickets holen... hmm... Schlange... waaaarten, dann dran kommen. Und? Scheisse, Reisepass im Hostel vergessen; dass man den hier aber auch UEBERALL braucht! Grad mal 11.30 Uhr und schon gibt es zwei Ueberschrifts-Varianten: "Der Tag der verpassten Chancen", oder auch: "Der Tag des Dussels"!

Aaach, das wird schon. Punkt eins auf der heutigen Liste ist das "Empire State Building", nach dem "Missgeschick" mit dem World Trade Center wieder das groesste Gebaeude New Yorks. Im Keller des Buildings stelle ich fest, dass jeder New Yorker und vor allem jeder New-York-Tourist eine Eigenschaft DRINGEND benoetigt: Geduld! Ob teilweise in Bars, im Taxi, bei der Beobachtung des Strassenverkehrs oder ob bei der Staten Island Ferry, da fiel es mir schon auf. Aber der Amtrak-Schalter und das Building toppen alles. Es daaaaaaauert... Eine ganze Stunde geht es durch nicht enden wollende Sicherheitskontrollen (fast schlimmer als am Flughafen), bis zur Kasse - und dann zu den Aufzuegen. Wenigstens der Blick aus der 86. Etage entschaedigt. Diese Stadt scheint nicht aufzuhoeren. Die Sonne taucht die fuenf Boroughs und das angrenzende New Jersey in Hochglanz. Verweilen. Der Augenblick. Und ich.

Was nun tun, um 13.20 Uhr? Mein eigentlicher Zeitplan liegt schon lange in meinem gehirninternen Papierkorb. Ich ueberlege, denke nach, laufe, schaue, und ploetzlich ist es 15.50 Uhr. Die Ueberschrift aendere ich sofort in "Treiben lassen". Ich bummle ueber die Fifth Avenue und den Broadway. Es ist nicht moeglich, diese beiden bekannten Strassen in einem durch zu erkunden, als Punkt auf der Prioritaetenliste. Du lauefst ihnen immer ueber den Weg, oder besser: sie dir. Es ist, als wuerden sie dich verfolgen. Die Gedanken sind dann immer gleich: Ach - schon wieder der Broadway...? oder: Ach - schon wieder die Fifth Avenue...?

Hier in New York fuehren die Leute nicht mehr ihre Hunde, sondern ihre Sonnenbrille spazieren. Nun gut, heute ist das ausnahmsweise ja auch sinnvoll, aber auch morgens, abends, nachts - ueberall Sonnenbrillen, die Modeerscheinung der letzten zwei Jahre. In fast JEDEM Laden werden die Dinger angeboten. Okay, das ist in Muelheim auch so - aber bei uns werden die Billigen getragen. Hier die Teuren.

Muss jeder, der was auf sich haelt, der up-to-date sein will, wirklich hier gewesen sein? Es ist wohl die Trendstadt der Kunst, Kultur, des Kommerzes, des Konsums, des Theaters, der Musik. Wie gern wuerde ich jetzt einen Satz mit "aber" formulieren. Aber es geht nicht.
Mein Weg fuehrt wie von selbst zum Central Park. An der gleichen Stelle wie gestern werfe ich mich auf den Rasen im "Sheep meadow", und nicke in der warmen Mittagssonne weg, schlafe sogar ein wenig. "Ich lasse den Tag an mir vorbeiziehen", wuerde in Postkarten
stehen, wenn ich heute welche schreiben wuerde.

Der Tag zieht so sehr an mir vorbei, dass ich mich im Park ein wenig verfranse, und ich nicht weiss, wie ich das angestellt haben koennte. Eigentlich wollte ich zum Guggenheim-Museum an der 88. Strasse an der Park-Ostseite. Und ich lande bei den "Strawberry Fields" in der 72. Strasse an der Westseite. Teufel auch. Na macht nuescht, bin ja noch zwei Tage hier. Dann ziehe ich eben das "Rockefeller Center" vor, diese 19-hochhausrige Passage, welche hauptsaechlich fuer die Skyline Manhattans verantwortlich ist. Hier sitzen die Mediengiganten NBC und CBS, hier steht das Konzertgebaeude "Radio Music Hall", hier laesst sich ganz furchtbar teuer einkaufen, hier stehen die Fahnen aller von der UN anerkannten Staaten und hier sitzen noch so viele andere Firmen. Hier, an der 49. Strasse. Hier ist Manhattan. Aber nicht New York. In welchem Licht wuerde NY wohl erscheinen, wenn Manhattan eine eigenstaendige Stadt waere. NY waere dann eine 5,1-Millionen-Einwohner-Stadt mit massiven sozialen Problemen - und Manhattan ein zweites Monaco? Mich wuerde interessieren, wie die fuenf Boroughs zueinander stehen. Staten Island wird in Reisefuehrern als der "vergessene Stadtteil" bezeichnet; Queens als das "Schlafzimmer Manhattans". Und in die Bronx sollte man gar nicht fahren - Verbrecher!! Uuuuuh!?! Ja was stimmt denn nun? Wissens die New Yorker selbst? Die in "Sex and the city" transportierte Welt ist nur ein Schein. Ob es die Zuschauer wissen? Am Haupteingang des Centers setze ich mich, und blaettere in einem Buch mit theoretischen Schriften von Rudi Dutschke. "Ihr begriffsloser Objektivismus erschlaegt das zu emanzipierende Subjekt", ruft er Juergen Habermas zu. Na ja. Ich leg das Buch weg. Ist mir im Urlaub zu kompliziert. Aber: Sauber der Rudi!

Ich schone meine Digitalkamera. Irgendwann wirst du automatisch muede, immer irgendwelche hohen Haeuser zu fotografieren, obwohl jedes eine besondere Bedeutung hat. Nach drei Reisetagen hier in Manhattan gehoeren sie schon fast dazu; nicht, dass ich sie als toll akzeptiert haette, sie sind einfach da, ich bewege mich im Schatten des Empire State Buildings und des Rockefeller Centers. Na und? Und - mal ganz nebenbei - an diese Art der Staedte-Architektur (wenn auch nur im Kleinen) konnte ich mich in Boston schon gewoehnen. "Die Dimension dieser Reise", hat mein weiser Bruder mir gesagt, "wirst du erst in Wochen, Monaten oder gar erst Jahren begreifen." So ist es wohl.

Um 18.10 Uhr fahre ich zum unzaehligsten Mal heute mit der Subway und lasse mich zum Hostel treiben, ohne Adapter - aber mit viel Sonne in meinem Herzen. So langsam muss ich auf mein Budget achten, ich hebe hier taeglich mindestens 20 Dollar ab. So hoch sind naemlich alleine meine laufenden Kosten mit Fruehstueck, Abendessen (soll ja nicht McDoof sein, obwohl McDoof nun einmal mit Abstand am billigsten ist), Getraenken zwischendurch, und dem Internet-Cafe am Abend. Museen und der ganze Kram kommen noch dazu. Einen Theaterbesuch muss ich mir wohl knicken - will ja noch ne Woche nach Finnland Anfang Oktober.

So mancher NY-Liebhaber mag mir vorwerfen, die Stadt nicht genug zu wuerdigen. Moeglich. Eine Wuerdigung oder gar Huldigung kann und will ich aber auch nicht loslassen. Es ist zweifellos fuer die westliche Welt, den westlichen Kapitalismus, die Hauptstadt, die wichtigste Attraktion, das Vorzeigeobjekt, aber ein armer Arbeiter in Afrika - was ist fuer den schon New York? Die Stadt ist beeindruckend hoch, es laufen so viele Menschen in ihr rum, wie ich es nicht vermutet haette. Klar hast du unendlich Moeglichkeiten in allen Lebensbereichen. In der Addition gibt das bei mir aber keine 1+. Den besonderen Kick habe ich hier nicht gespuert. Dass so viele bedeutende Kuenstler hier wohnen oder gewohnt haben, dass so viele Liebeserklaerungen an NY im TV und Kino laufen - davon lass ich mich nicht anstecken.

Jetzt geh ich schlafen. Oben in meinem Kaefig steht noch der letzte Rest von Cozys Kaesekuchen. Nachdem ich seine Zwiebelsuppe heute ein zweites Mal genoss, liess ich mir ein Stueckchen dieser koestlichen Leckerei als Dessert einpacken. Und es ist so toll wie ein gutes VfL-Spiel. Ein Rock-Festival im Gaumen.

Na klar, auf mein Budget muss ich achten. Aber zu Zwiebelsuppen-Cozy, 739 Broadway, treibt mich die Stadt bestimmt auch morgen.

Tag 9: New York City

RUCK ZUCK

Andi ist ein Kunstbanause, schalalalalalalala... Das ist die eine Erkenntnis des 14. September. Und die andere: Je laenger der Urlaub dauert, je weniger die Tage werden, desto schneller verfliegt die Zeit. New York, der vorletzte Tag. Es ist nicht meine Stadt. Aber wir beide haben uns wenigstens bisher interessiert, angeregt und praechtig miteinander unterhalten.

So langsam muss ich wohl wieder einen Wecker stellen, sonst erreichen meine Schlafgewohnheiten Muelheimer Qualitaet. Stehst du schon auf, Andi? Jetzt, obwohl du grad so schoen von Lissabon im Mai 2005 getraeumt hast? Jetzt, wo's so schoen warm ist? Noeoeoeoeoe... Komm, Andi, schau wenigstens auf den Wecker... WAAAAAS? Schon 9.50 Uhr??? Hui, sofort springe ich auf, verpasse mir selbst zwei Wachwerde-Ohrfeigen.: ANDI, MUSEUMSTAG! Oh, im Zimmer 234, direkt neben mir, da roechelt und huestelt jemand ganz fuerchterlich. Bin wohl nicht das einzige Klimaanlagen-Opfer geblieben.

Mein Freund, der Wettermann, goennt seinem Schuetzling Sonne heute eine Auszeit auf der Ersatzbank. Dafuer werden gleich ganz viele Spieler namens "Wolken" eingewechselt. Ganz schoen unfair. Schatten. Schattig. Es geht wieder los mit Orgakram. Selbe Stellen wie gestern. Amtrak-Schalter, diesmal MIT Reisepass. Und wieder nichts. "Sie muessen ihren Railpass in der 38. Strasse abholen." Na toll, haetten die mir auch gestern sagen koennen. Also ab in die 38. Strasse, durch die New Yorker Mittagspause. 38. Strasse, Haus 262, 10. Etage, Suite 1002. Eine Hinterhof-Reisefirma. Fuer einen Teppich hat es nicht gereicht, fuer Tapeten erst recht nicht. Dafuer aber fuer Tapeziertische. Ich erhalte den Railpass relativ flugs. "Die Karten selbst muessen Sie aber bei Amtrak besorgen!" Gaaanz langsam auf Zehenspitzen schleiche ich mich raus. Es ist wie bei "Asterix erobert Rom", als Asterix und Obelix den Passierschein A38 holen muessen. Wieder zurueck zu Amtrak, ein drittes Mal 20 Minuten warten. Jetzt klappts endlich, die letzten beiden Zugtickets sind mein. Zur Feier des Tages finde ich in einem dubiosen Technikladen neben der Penn Station noch den richtigen Adapter. Also doch kein digitaler k.o.!

Tag neun kann richtig beginnen. Die Belastungen spuere ich ganz deutlich in Fuessen, Beinen und Ruecken. Schon gestern und vorgestern waren meine Pausen ausgiebiger als in Boston. In allen meinen bisherigen Trips gab es spaetestens am achten Tag einen Relaxtag, entweder mit Abhaengen oder mit Auto fahren. Dieser Urlaub ist einer mit Vollgas. 20 Tage lang.

Heute mache ich mal wieder einen auf Kultur. Alle wichtigen Museen an einem Tag - das hat schon in Boston gut funktioniert (naja, da warens nur zwei, aehem...). Eigentlich bin ich ja eher der Sportler (klar) oder der Historiker. Kommen Kunstsammlungen ueberhaupt an in meinem Schaedel? Na klar, die Schnittmenge zwischen Kunst und Geschichte ist mir sehr wohl bewusst, aber fand ich die bisher interessant? Nachdem ich die Enttaeuschung ueberwunden habe, dass der grosse Madison Square Garden (die beruehmte 20.000-Zuschauer-Arena wurde direkt ueber der unterirdischen Penn Station errichtet) heute keine Fuehrungen anbietet, wende ich mich dem "Metropolitan Museum of Art" zu, dem zweitgroessten seiner "Art" auf der Welt. 86. Strasse.

Ich bin motiviert. Wirklich motiviert!! Lass die Kunst zu, begreife sie! Alle fuenf Minuten luenker ich in den Baedeker, und dazu auch in das Faltblaettchen des Museums. Doch nichts will wirklich haengenbleiben. Ja, doch, der aegyptische Teil ist klasse, mit einigen Original-Exponanten und einem Klasse-Tempel. Knipsknips. Ach, und direkt vor dem amerikanischen Fluegel gibt es die "Waffen und Ruestungen"-Ecke (komisch...). Und sonst? Sonst ist da noch ein Clown, der auf der Eingangstreppe Leute nachaefft. Bis 15.30 Uhr laufe ich durch die Hallen, s' ist auch echt kurzweilig, ruckzuck, aber ich bin ein echter Kunstbanause.

Zweieinhalb Stunden bleiben noch fuer zwei weitere Museen. Bei meiner heutigen Banausenhaftigkeit ist das doch locker zu schaffen. Das Museum of Modern Art (MoMA) muss ich heute dazwischenschieben, da morgen Ruhetag ist (zum Glueck fiel mir das noch rechtzeitig auf). 50. Strasse. Doch die Enttaeuschung ist wieder gross. Denn die MoMA-Hauptstelle in Manhattan wird umgebaut und erst im November wiedereroeffnet. Haette ich mir auch denken koennen, sonst waeren die besten Stuecke nicht gerade in Berlin. Und zur Zweigstelle in Queens will ich auch nicht. Zu weit. Hab ich aber noch was fuer den naechsten NY-Besuch. Also wieder zurueck zur Subway. Und Richtung 88. Strasse. Upps, schon 17.05 Uhr. Durch das "Guggenheim Museum" in 55 Minuten durchjagen? Wo doch die Architektur des Gebaeudes (wirklich) genauso interessant ist wie die Ausstellung selbst? Okaaaay, da reicht ja wohl ein Bild von der Aussenfassade und die Inhaltsangabe aus dem Baedeker...

Was, und das wars jetzt? Das war der neunte Tag? Der ist so schnell rum? Ich fahre mit der Subway noch kreuz und quer durch Manhattan, presse meine Stirn gegen die Scheibe, starre gegen die schwarze Tunnelwand oder auf die belebten Bahnhoefe. Doch, New York ist eine brillante Erfahrung fuer mich. Hier zu sein, nach ein paar Jahren Pause mal wieder sechs Tage waschechtes Hostelleben mitzumachen, das ist alles so alt und doch so neu. Mal ganz ohne den Komfort Muelheims zu sein, ist nicht schlimm. Nur ohne Fussball, aber das hatten wir ja schon. Okay, morgen ist eigentlich erst der Fazit-Tag, aber schon heute faellt mir auf, was ich haette anderes machen muessen. Naemlich vor allem die Sport- und Abendgestaltung. Unguenstigerweise bin ich ausserhalb fast jeglicher Sportsaison gekommen (nur Baseball laeuft, aber leider kein Heimspiel in dieser besagten Zeit; American Football hat gerade erst frisch angefangen); wenigstens weiss ich jetzt ungefaehr, welches New Yorker Team fuer welchen Stadtteil steht (da gibt es grosse Unterschiede, zum Beispiel stehen die Yankees fuer die Bronx, und die Mets fuer Queens; es gibt eine Eishockey- und eine Basketballmannschaft im Madison Square Garden - und jeweils eine in New Jersey, gegenueber. Da soll eine Riesenrivalitaet herrschen).
Und Musical- und Theaterkarten sollte jeder Tourist schon vorher gebucht haben - oder er sollte genau wissen, was er will. Ich hatte beides nicht. Musicalkarten vor Ort zu bekommen, ist nahezu unmoeglich. Du bist zu sehr mit der Stadt, mit dir selbst, den Erfahrungen
beschaeftigt. Und Theaterauffuehrungen gibt es so viele, dass du dir schon Gedanken gemacht haben solltest.

Auf dem Weg zurueck zum Hostel ist mir, als waere 11 Uhr und ich haette noch nicht gefruehstueckt. Ruckzuck. Mir faellt auf, wie gelb die Strassen hier sind. Gelb vor Taximassen. Unfassbar. Kommt her, und staunt. Taxistaende gibt es wirklich nur an den drei Flughaefen und den zwei Haupt-Bahnhoefen. Ein Taxi telefonisch zu bestellen, ist nicht moeglich. Einfach an die Strasse stellen, winken und laut "TAXIII!" bruellen, dann haelt schon eins. Die Schulbusse hier sind auch gelb, und tatsaechlich so baufaellig wie Otto's in meiner Lieblings-Zeichentrickserie "Die Simpsons".

Mit einem Spaziergang in Greenwich Village, mit dem einen oder anderen Luenkerer in die vielfaeltige Bar-, Rock- und Kneipenkultur, mit einem Abstecher zu Mc Donalds (sparen...) und dem Internet-Cafe geht die Tageskurve genau wie die Sonne unter. Ein Tag im Eiltempo. Im Hostel laeuft "Sex and the city". Ich gebe zu, zur NY-Vorbereitung zu Hause auch mal die eine oder andere Folge gesehen zu haben. Aber in Manhattan zu sitzen, und zu wissen, wo was spielt und wie was gemeint sein koennte - das ist was ganz anderes.
Wie es im Hostel laueft? Hostelleben eben. Zwangsgemeinschaft auf engstem Raum. Begegnungen ueberwiegend im Waschraum, beim Zaehne putzen. Aber auch schonmal abends in der Lounge. Smalltalk. "Where are you from?" "France", ist eine haeufige Antwort, "England", auch "Deutschland!". Mehr ist nicht.

Und noch etwas stelle ich am vorletzten Tag fest. Bisher finde ich New York total ungefaehrlich. Aber gut, bisher bin ich ja auch vor allen potenziell gefaehrlichen Orten und allen gefaehrlichen Zeiten geflohen! 23.50 Uhr. Ich geh pennen.

Tag 10: New York City

Wie versprochen: Mit Galatasaray-T-Shirt vor der Freiheitsstatue!

EIN SCHOENES BERGFEST

Du stehst fuenf, na gut zwanzig Meter von ihr entfernt. Gross, groooooss erhebt sie sich so ueber dir, dass du den Kopf knacken hoerst, um sie ganz zu sehen. Ganz in Gruen, die Fackel an der Spitze in Gold. Doch, es beruehrt mich. Ich befinde mich in der Mitte meines Urlaubs und blicke auf das Symbol New Yorks, der USA, vielleicht sogar der westlichen Demokratien. Weit beeindrucker, als ich dachte.

Und da ist es wieder, das Bergbild. Bergfest. Der zehnte Tag, von zwanzig. Was, manche von Euch kennen den Begriff "Bergfest" nicht? Stellt Euch den Urlaub wie einen Berg vor, den es zu erklimmen gilt. Du brauchst einige Tage hin, bis du dann auf dem Gipfel bist, und dort ein Bergfest feiern kannst. Dann geht es wieder einige Tage hinuter. Kapiert?

Bergfest. Na toll, und meins beginnt direkt mit einem Stromschlag. Aus dem Bett bin ich ohnehin nur sehr schwer gekommen; und dann das. Als ich meine Kamerabatterien aufladen will (mit Hilfe des erworbenen Adapters...), erwische ich die falsche Steckdose. WUUUUUUUUSCH!! AUAAAA!! Naja, Hand noch dran, kribbbbbelt aber...

Es ist tatsaechlich mein letzter New-York-Tag heute. Mein letzter. Und dabei bin ich doch grad erst warm geworden. Gestern war der museale Teil dran; heute sowas wie der offizielle. Offiziell? Naja.
Ich betrete an meiner Heimat-Subwaystation die Linie 4, Richtung Brooklyn, und steige an der vorletzten Haltestelle auf Manhattaner Gebiet aus. Erklimme die steilen Treppen und erblicke eine duenne Schlucht. Hochhaeuser bin ich - siehe gestern - gewoehnt, aber das??? Es ist dunkel, boese irgendwie; aber auch vermutlich nur fuer mein subjektives Auge. Weil ich weiss, was fuer schwarze Seelen und graue Maenner hinter den dicken Steinen hocken. "Wall Street" steht auf dem Schild an der Strassenecke, "New York Stock Exchange" am ersten Haus. Die Boerse. Das wichtigste Gebaeude fuer den Welt-Kapitalismus. Hier wird die wahre (Ware?) Politik gemacht. Buuuuuuh...!!! es schuetttttelt mich. In einer Nebenstrasse laeuft eine Demo, keine Ahnung, fuer oder gegen wen und was. Ein Securitytyp will mir verbieten, die Skyline zu fotografieren. "Eeee-Eeee", schuettelt er den Kopf. "NOT ALLOWED!"

Ganz schnell verschwinde ich wieder von diesem Ort der Distanz, der Kaelte (naja, ist aber auch wirklich ein bisschen windig und bewoelkt heute). Jetzt brauche ich gefuehlte Waerme. Freiheit! Freiheit? Wenn ich schon hier in NY bin, habe ich mir geschworen, dann will ich die Freiheitsstatue (Statue of Liberty) nicht von weitem, sondern von ganz nah sehen. Ich schleppe meine mueden Knochen in den "Battery Park", aus dem die meisten Touri-Faehren ablegen, und beschliesse den Satz "Es wird Zeit fuer Philadelphia" in dieses Tagebuch aufzunehmen. Nicht, weil ich mich besonders auf Philadelphia freuen wuerde, sondern nur, weil ich mich aufs Relaxen, das ich mir dort goennen will, freue. Ein eigenes Zimmer! Eine eigene Dusche! Ein Fruehstueck am Morgen!
Andi, Du hast doch Musik dabei!! Stimmt, ich hole den Discman hervor, lausche "Ueber den Wolken", in der Version von Dieter Thomas Kuhn. Das bringts. Bis zum Ticketbuero schwebe ich quasi. Doch was dann passiert, ist der pure Wahnsinn. DAS ist die wirklich HEFTIGSTE Kontrolle, bei der ich sogar meinen Guertel abschnallen muss!! Ich murre nicht, und dann legt die Faehre auch ab, nach insgesamt 30 Minuten Kontrolle und Warten. Mit jedem Meter, den sich das Schiff von Manhattan entfernt, wirkt die Skyline mehr und mehr wie eine Faller-Stadt auf der Modelleisenbahnanlage meines Dads. So zerbrechlich. Ich drehe mich um, und sie rueckt naeher. 1000-mal gesehen. Im Fernsehen. Auf Fotos. Im Kino. In Zeitungen. Symbol. Siehe im Vorspann. Fuer Millionen von Einwanderern war sie der erste Anblick der "schoenen neuen Welt", bevor es auf der benachbarten Ellis Island durchs Amt und den Behoerdenkram ging. "Bring mir Deine Mueden, Deine Armen / Deine geduckten Massen, die sich nach Freiheit sehnen / Schick Deine Heimatlosen,
Sturmgebeugten zu mir / ich erhebe meine Fackel neben dem Goldenen Tor", ist auf ihr eingraviert.

Die Faehre schippert und schippert. Wind. Rueckenwind. Nee, wirklich. Meine Haare wehen mir uebel ins Gesicht. New Yorker sind nicht dabei, denke ich. NUR Touristen. Ich glaube, das ist wie mit den Berlinern und ihrem Brandenburger Tor (hier ist mal ein Vergleich erlaubt). Die gehen auch nicht jeden Tag dort vorbei. Alle alle - New Yorker und Berliner - spueren die Bedeutung des Bauwerks. Respekt vor Stein, vor Bronze. Ein Selbstbewusstsein, das jeder Bewohner eingepflanzt bekommt?

Weitere 20 Minuten spaeter spaziere ich ganz langsam um die Statue. In die Krone darf niemand mehr seit dem 11. September 2001. Das haette ich aber auch nicht angestrebt. Dieser Anblick reicht. Dieses Gefuehl, diese Beobachtung. Zwischendurch spiele ich Fotograf. Haette ich Geld von jedem genommen, den ich in der Ich-halte-die-Fackel-Pose im Bild festgehalten habe - ich warre ein reicher Mann geworden. Mein Blick auf die zahlreichen Schautafeln. Warum ist die Statue gruen? Die Antwort koennte keiner besser formulieren als Meister Roehrich: "Tut das Not, dass das hier so rumoxidiert?" Auf der anderen Seite faellt mir erstmals auf, dass die Skyline Manhattans in der Mitte ein wenig abflacht. "Das hat", erklaert der Baedeker, "mit der Bodenbeschaffenheit zu tun. Je felsiger der Untergrund, desto hoeher die Gebaeude." In Sachen Stadtgeschichte werde ich zum As. 12 Uhr am 10. Tag ist schon seit zwei Stunden vorbei. Ab sofort geht es auf das Ende des Urlaubs zu.

An meinem letzten NY-Tag will ich mir noch einen Herzenswunsch erfuellen, und einen anderen Stadtteil sehen. Die Subwaylinie 7 gilt als Geheimtipp, um etwas von Queens zu sehen. Also steige ich am "Times Square" in die "7" um und sitze drin. Ist das nicht ein verklaerender Blick auf New York? Da hat dieser Stadtteil 2 Millionen Einwohner (also 500.000 mehr als Manhattan), ist flaechenmaessig sogar der groesste - und taucht in den Reisefuehrern auf zwei, hoechstens mal drei oder vier Seiten auf.
Kurz hinter der Stadtteilgrenze, hinter dem East River, steigt die "7" aus dem Boden in die Luefte, wird zur Hochbahn, fast so wie eine Berliner S-Bahn. Mensch, ist doch nett hier. Einige sehr schoene Wohnstrassen deuten sich an, unter den Daechern, unter den Bahnbruecken. "Das Schlafzimmer Manhattans" wird Queens genannt. Mein Bauch sagt mir, dass ichs hier mag. Einfache Leute steigen ein und aus, der Yuppie-Anteil liegt unter 5 Prozent - zur Rush hour in Manhattan selten unter 25. Ich fahre bis zur vorletzten Haltestelle "Shea Stadium", am Park Flushing Meadow. Hier hab ich meine Ruhe. Zum ersten Mal in New York. Die Touris werden eben gnadenlos an Queens vorbeigeschleust. Nur Flugzeuge zerstoeren die Idylle ein wenig. Zwei der drei Flughaefen New Yorks liegen in Queens. Das veranlasst Reisefuehrer zu Spoetteleien wie: "Die New York-Besucher sind zuerst immer relativ enttaeuscht, weil sie keine Skyline sehen, sondern nur Queens."

Ganz alleine schlendere ich ueber die gruenen Wiesen, lasse das 55.000-Mann-Baseballstadion der New York Mets hinter mir, und auch das Arthur-Ashe-Tennisstadion, in dem bis letzten Sonntag die US Open stattfanden. Zweimal fand in Queens, in diesem Park, eine Weltausstellung statt. Und jetzt sind dort - JUCHEEEE! - zwei astreine Kunstrasen-Fussballplaetze. Auf einem wird sogar geplaeckt, bordauxrot gegen weiss, mutmasslich Alte Herren. Als einziger Zuschauer hocke ich auf der einzigen Stehstufe, beobachte das 0:0. Obwohl das Niveau so weit unten ist, dass ich das ganze Spiel nach vielen Jahren Fussballpause alleine entscheiden wuerde, geniesse ich die 25 Minuten hier. Ich habe meinen Fussball, und das auch noch multikulturell. 22 Spieler aus 22 Nationen - in diesem vielfaeltigen Stadtteil waere das moeglich.

Auf dem Rueckweg baut sich Manhattan bedrohlich am Horizont auf, wirkt wie ein strenger, diktatorischer Vater, ueber dem dunkle Wolken stehen. Waehrend der Rueckfahrt beginnt es zu regnen. Es komplettiert den Eindruck. In Queens zu wohnen, hat den Vorteil des wieder-auf-den-Boden-Kommens. Das geht in Manhattan nicht. Zum offiziellen Abschluss schaue ich mir noch die Grand Central Station, den zweiten Hauptbahnhof, und das UN-Hauptquartier an der First Avenue an.
Eigentlich will ich dann ins Hostel zurueck, doch diesmal waehle ich einen Umweg ueber East Village, den oestlichen Teil von Greenwich Village. Und schon bereue ich, dieses abgefahrene Fleckchen nicht eher entdeckt zu haben. Geile Laeden, viel Schmoekerkram. Super Plattenlaeden, alternative Leute; ich versinke, versinke, versinke. Es ist ein schoenes Bergfest. Vielleicht sogar der schoenste Tag des Urlaubs bisher. Trotz Stromschlags.

Abschied zu nehmen, ist nicht ganz leicht. Sechs Tage war New York meine Heimat, war das Whitehouse Hostel mein Hostel. Naja, guuuut, ganz so schlimm war es im Endeffekt doch nicht, ich bin nun einmal ein Waschlappen geworden. Bei etwas Glueck bei der Zimmerwahl und etwas mehr Widerstandsfaehigkeit gibt es kaum eine preisliche Alternative in dieser exklusiven Lage. Ich fuehle mich nun exzellent auf einen zweiten New-York-Urlaub vorbereitet. In Zeiten der Billigflieger kommt der bestimmt.
Es faellt schwer, zu gehen, die Tage wurden zuletzt immer schoener, angenehmer, vielfaeltiger; mein Eindruck steigerte sich, wurde ausfuehrlicher, aenderte sich fast stuendlich. Ich habe ganz ganz viel von New York gesehen, bin durch fast alle Fleckchen Manhattans gelaufen. Vergessen werde ich diese sechs Tage nie.

Und das ist doch ein gutes Zeichen dafuer, dass die kurzweilige Zeit in New York 2004 keine verschwendete war.

Nein. Das war sie ganz bestimmt nicht.

Tag 11: New York City -> Philadelphia

STREETS OF PHILADELPHIA

Das einzige, was ueber Philadelphia bisher in meinem Kopf lagerte, war der nahezu gleichnamige Song von Bruce Springsteen ueber die Strassen dieser Stadt. Und gebt zu: Auch Ihr habt die Nase geruempft, als ich Euch erzaehlt habe, dass ich hier Station mache. Haeaeaeae, was will'n der da???, sagte mir so mancher Blick. Erklaerungen und Antworten sind mir heute einige eingefallen. Beim Spaziergang. Ueber die "Streets of Philadelphia".

Das nenn ich Punktlandung. Check-Out-Zeit am "Whitehouse" ist 11 Uhr, um 10.55 Uhr uebergebe ich an der Theke den Zimmerschluessel. Im Hostel ist es nahezu menschenleer, bei der morgendlichen Dusche schien ich der einzige auf der Etage gewesen zu sein. Ich bin bereits der 15. auf der Check-Out-Liste fuer heute. Reisen etwa alle donnerstags ab und an? Draussen winke ich einmal kurz, ohne auf die Strasse zu schauen, und sofort haelt ein Taxi: Das ist New York. Der Fahrer vergisst auch gleich, das Taxameter (hier "Metrometer") einzuschalten, und wir einigen uns nach zwei Minuten Fahrt (als ihm das auffaellt) auf 10 Dollar (weil ich so guetig bin; eigentlich kostet die Strecke so etwa 14 Dollar - wie auf dem Hinweg; haette ich den Metrometer laufen lassen, waeren es nur sechs oder sieben geworden). Mein zweiter Ortswechsel steht bevor, und diesmal bin ich kalt wie ein Calippo. "If you can make it there, you can make it anywhere", hat Sinatra mal ueber sein New York gesagt. Das triffts. Ich hab NY geschafft, dann duerfte mich das viermal kleinere Philadelpia doch nicht allzu sehr schocken.

Im Zug schlafen ist diesmal nicht drin. Der braucht naemlich nur 1:25 Stunden, also weniger als von Muelheim bis Ostwestfalen. Direkt vor mir schnarcht jemand laut, ich finds witzig. Einmal Luft geholt, schon ist der Tag halbrum. 13.35 Uhr, now entering Philadelphia. Ooooooch, ist das putzig, ist mein erster Gedanke, als ich die im NY-Vergleich laecherliche 10-Hochhaeuser-Skyline (HALLO an mein Lieblingwort!) erblicke. Mensch, ueberall steht nur "Phila" oder "Philly". Na gut, dann bleibe ich fuer zwei Tage bei "Philly". Philly ist die einzige Stadt, mit der ich mich im Vorlauf des Urlaubs weniger als vier Wochen auseinandergesetzt habe. Naemlich nur 15 Minuten. Ich weiss eigentlicher ausser dem Song nur, dass Philly 1,5 Millionen Einwohner hat (und immerhin nach Los Angeles, New York, Chicago und Houston die fuenftgroesste der USA ist), und dass dort die Unabhaengigkeitserklaerung unterschrieben wurde. Der Sinn und Zweck des Aufenthalts hier braucht nur ein Wort: ERHOLEN! Daher hab ich mir ein extrateures Hotel gebucht. Heute Morgen noch der Abschied von meinem Gefaengnis - und jetzt?

Meine ersten Eindruecke betreffen aber nicht das Hotel. Staunend betrete ich den Hauptbahnhof "30th street". Es ist... es ist... es ist... so wenig los hier. Es gibt nur eine "downtown", eine Geschaeftsstrasse. Taxen sind die Ausnahme im Strassenbild. Und schon die Muffinverkaeuferin im Bahnhof hat ein persoenliches Wort parat. Das hab ich in New York City sechs Tage lang nicht bekommen.

Fuer nur acht Dollar kutschiert mich ein Taxifahrer zum "Comfort Inn Hotel" am "Christoph Columbus Boulevard", hilft mir sogar beim Gepaeck (haha, wenn ich das in New York erzaehle), und dann breche ich fast zusammen. Leute, ich SCHWIMME im Luxus. Mein Zimmer ist so gross wie mein Schlaf- und Wohnzimmer in Muelheim ZUSAMMEN. Ein Doppelbett nur fuer mich, ein Riesen-TV-Geraet, ein eigenes, abgetrenntes Bad sogar mit Wanne! Dazu die Aussicht auf die Benjamin Franklin Bridge (die groesste der Stadt - welche
die Staaten Pennsylvania und New Jersey verbindet) - und den Delaware River. Also neee... dieses Zimmer verlasse ich zweieinhalb Tage nicht!

Und doch mache ich sofort das, was ich in Philly eigentlich nicht wollte: Laufen, laufen, laufen. Um 14.30 Uhr Ortszeit wurde 4000 Kilometer oestlich das UEFA-Cup-Spiel Standard Luettich gegen VfL Bochum angepfiffen, eins der wichtigsten der Vereinsgeschichte... das ist jetzt 30 Minuten her, und ich finde mich erstaunlich ruhig. Den Stadtplan von Philly habe ich nur ueberflogen, mir nur rausgeschrieben, wo drei Internet-Cafes liegen sollen... okay, los... mensch, ich wohn hier ja echt in der Altstadt. Schoene kleine Gaesschen, tolle Wohnhaeuser, viele Kneipen und Restaurants, aber schhhhhh... Cafe suchen. Es wird spaeter. An der ersten Adresse befindet sich ein teures Hotel, kein Internet. Toll. Thommy feiert in Luettich die Party des Jahrhunderts, und ich weiss nicht mal, wie es STEHT! Schweiss. Streets of Philadelphia. Ich bemerke nicht einmal, dass ich an den groessten Sehenswuerdigkeiten der Stadt vorbeisprinte. Die zweite Halbzeit laeuft. Ich rufe Gerd in Bochum an. Und der Hammerwerfer weiss auch nicht, wie's laeuft. Fuenf Minuten spaeter ne sms. Gerd. 0:0 noch. Am Horizont Kinko's. Hmm... wie in Boston... aber besser als nichts.

Super, hier kostet es 30 Cent pro Minute. Zumindest nicht 40, wie in Boston, aber immer noch ne schoene Stange. Voellig fertig schalte ich den VfL-Online-Ticker an; 16.13 Uhr Ortszeit, 88. Minute. 0:0. Sechs Minuten spaeter Abpfiff. Das siebte UEFA-Cup-Spiel der
Vereinsgeschichte werde ich garantiert nicht vergessen. Und ich dachte, Philadelphia ist Weltstadt.

Ich tippe noch schnell den Tagebucheintrag zehn ab, und habe auf dem Rueckweg endlich die Gelegenheit, erstmals mit Sinn und Verstand ueber Philly nachzudenken. Warum ist das die "vergessene" Stadt der Ostkueste? Hmm... wer Gemuetlichkeit und Ruhe sucht, der faehrt nach Boston und die Umgebung in Neu-England. Wer das pralle Leben finden moechte, den zieht es selbstverstaendlich nach New York City. Und Politik wird in Washington gemacht. Wo bleibt da Philadelphia? Diese Stadt hat von all dem wohl nur ein bisschen. Der Baedeker-Verlag widmet New York und Washington jeweils einen eigenen Band. Im Buch "USA Nordosten" umfasst das Kapitel Boston 27 Seiten - Philadelphia aber nur 16 1/2. Ich schlendere ueber die Market Street, eben jene Haupt-Einkaufsstrasse. Es ist entspannt hier, durchschnittliches, aber trockenes Wetter. ICH bin entspannt. Aufgrund des VfL-Resultats, aufgrund des Zimmers, aufgrund des Urlaubs. Ich spuere aber dennoch deutlich, dass das Ende des USA-Urlaubs naht. Von den noch bleibenden neun Tagen gehen immerhin zwei komplett fuer den Rueckflug drauf. Macht also nur noch sieben. Wenig.

Von Schritt zu Schritt macht es mir mehr Spass. Ein bisschen liegt das am Bevoelkerungs-Mischmasch. Allein 50 Prozent sind African Amerikans. Zum ersten Mal erlebe ich Jugendgruppen, die gegen Bush und fuer Kerry diskutieren und demonstrieren. Sympathisch. Ein "Hard Rock Cafe" gibt es mitten an der belebten Market Street - und ueberall begegnet mir eine scheinbar lokale Delikatesse, das "Philly Cheesesteak". Was das wohl ist? Ich setze mich auf eine Bank, verputze einen Muffin (ich liebe diese Dinger) und beschliesse meine Routen fuer die naechsten zwei Tage. Das koennte doch interessanter und besser werden, als ich dachte.

Zurueck im Hotel um 18.10 Uhr waelze ich mich erstmal in meinem "King Size Bed" und schaeme mich fast schon fuer diesen Luxus. Auf der Fernstrasse direkt am Hotel stoeren zwar ein paar laute Motorraeder - aber sollen sie doch, in der vierten Etage auf Zimmer 405 kriege ich das nicht richtig mit. Es ist scheinbar ein Hotel fuer Durchreisende (im Prinzip bin ich ja auch einer). Viele packen nicht einmal ihre Autos aus, bemerke ich, als ich aus einem meiner zwei Fenster schaue. Durch eine ziemlich dunkle Gasse (da muss ich in den naechsten zwei Tagen aufpassen), stolziere ich zurueck in die Altstadt - entledigt vom schweissnassen Shirt. In einer Bar verschlinge ich den "phillyschen Doener", eben das Cheesesteak. Das ist - um das Raetsel aufzuklaeren - ein weiches, aufgeschnittenes Baguettebrot mit geschmolzenem Kaese, gebratenen Zwiebeln und einem gegrillten, kleingeschnittenen Steak. Leeeecker!!

Philadelphia, die vergessene Stadt? Also bisher kann ich nichts Negatives sagen. Die Hotelbar (die es natuerlich gibt) lasse ich links (aeh, rechts) liegen, und verschwinde um 20.15 Uhr im Aufzug. Ich entscheide mich fuer einen typisch-amerikanischen TV-Zapp-Abend. Auf einem Sender laeuft die Poker-Weltmeisterschaft (so etwas gibt es wirklich) um fuenf Millionen Dollar Siegpraemie (!), und auf zwei anderen spielen die Baseballteams New York Mets (einen Tag zu spaet) und Boston Red Sox (eine Woche zu spaet) zu Hause. Leise, ganz leise, ohne nur ein Geraeusch aus dem Hotel zu vernehmen, geht der Tag zu Ende.

0:0 in Luettich, gut an meiner dritten Station angekommen, ein Superhotel ausgesucht, einen toll-schnellen Tag verlebt, heute kann ich bestimmt gut schlafen.

Tag 12: Philadelphia

INDEPENDENCE DAY

Jede Stunde rast an mir vorbei wie ein ICE mit Tempo 200. In einer Sekunde. Es ist mein erster Tag in Philly und gleich schon mein vorletzter. Es ist mein Gammeltag mit vorgeplantem Filmabend auf dem Zimmer - und ein Tag mit den bedeutendsten amerikanischen Sehenswuerdigkeiten, die es gibt. Heute ist Independence Day.

Das sind also die Zwickmuehlen des Luxus. Unter der Decke ist es sowaaaaarm, waehrend der Wind an meiner Fensterscheibe abprallt und so eine herbstliche Kaeltestimmung ausbreitet. Ich recke alles weit von mir, was sechs Naechte lang eingepfercht war. Ich will heute nicht raus in die US-Welt, will liegenbleiben bis mindestens 9.45 Uhr, wie in New York. Aber es lockt ein Fruehstueck. Ein Fruehstuecksbuffet. Das aber nur bis 10 Uhr. Was tun? Um 9.15 Uhr quaele ich mich hoechst widerwillig aus den Federn, suche ein Fernrohr, um die andere Seite des Zimmers zu sehen, und starte den Marathon Richtung Badezimmer. Schnell geduscht, ab zum Fruehstueck. Drei Glaeser O-Saft, zwei Muffins Schoko, ein Croissant und eine grosse Schuessel mit undefinierbar farbigen Cornflakes-Kringeln schlinge ich runter. Hmjamjamjam... Das bringts.

Wieder auf dem Zimmer ziehe ich mich um, mein langaermliges Rock-am-Ring-2001-Shirt an (nach ausgiebiger Analyse des Wetterberichts) und nehme mir den "Historic Independence Park" vor. Gestern lief ich schon dran vorbei, ist nicht weit. Der Wetterkanal deprimiert mich. Bei der 7-Tages-Vorhersage ist ab sofort mein Abreisetag zu sehen. Nun aber los.

Ich spaziere durch die Altstadt (Old Town), und stelle fest, dass Phillys Stadtgeschichte doch recht einfach ist. Jeder braucht sich nur zwei Namen und zwei Daten zu merken: Benjamin Franklin, William Penn, 1776, 1787. Franklin und Penn begegnen jedem - ob Touri oder Einwohner - fast ueberall. Penn gruendete die Stadt und den Staat Pennsylvania, irgendwann im 17. Jahrhundert; und Franklin, Dichter, Politiker und Erfinder, war der bekannteste Einwohner, 100 Jahre spaeter. Ob Statuen, Schilder, Strassennamen - diese beiden sind omnipraesent. Die Daten, sagt mir der Baedeker, den ich unterwegs beim Gehen lese, markieren die Unterzeichnung der Unabhaengigkeitserklaerung (1776) und der Verfassung(1787). Und darum gehts in dem Park. Na das wird ja ein vor Patriotismus triefender Tag.
Zunaechst erblicke ich eine grosse Rasenflaeche, die "Independence Mall". Zwei/drei Fussballfelder, wuerde ich schaetzen. Darauf stehen zwei Haeuser, das "Visitor Center" (klar) und das "Liberty Bell Center". Eintritt frei. Ich durchlaufe die unzaehligste Kontrolle des Urlaubs (und wundere mich, dass die Amis das mitmachen, immerhin wird ihnen ueberall im eigenen Land erhebliches Misstrauen entgegengebracht) und stehe in einem eiligst zusammengeschusterten Museum.
Viele Besucher sind fein gekleidet, ist halt ein national heiliger Ort. Die beiden einzigen Multimedia-Angebote sind "out of order" (komisch...), an der Wand haengen Bilder von beruehmten Personen neben der Unabhaengigkeitsglocke (Martin Luther King, Mandela, Dalai Lama) - und jetzt komme ich! Hurra! Erstmals schlug die Glocke am Tag der Unabhaengigkeitserklaerung, deshalb soll sie - steht daneben - das "Symbol der Welt fuer die Freiheit" sein. Hae, das war doch schon die Freiheitsstatue!?! Ja was denn nun? Etwas befremdet nehme ich auf der "Mall" Platz, entspanne, wandere zu Benjamin Franklins Grab um die Ecke. Auch das regt nicht sehr zum traurigen Nachdenken an, denn zehn (!) Meter hinter dem Grab ist ein Geschenkeshop (!!). Dann fuehrt mich mein Weg zur beruehmten "Independence Hall", dem wohl noch weitgehend original erhaltenen Raum, in dem alles Wichtige unterschrieben wurde. Im "Visitor Center" erfahre ich, dass auch die "Hall" fuer lau ist (Hut ab!), man aber doch ein Ticket braucht und durch die Securitykontrolle der Glocke muss. Na suuuuper. Es ist 12.20 Uhr, und mein Einlassticket gilt erst fuer 13.45 Uhr. Eigentlich habe ich Leerlauf. Klassischen Leerlauf. Doch die Zeit rast. Dabei mache ich nichts ausser Rumsitzen. Ich gehe eine Viertelstunde zu frueh zum Treffpunkt vor der "Hall". Und treffe ein Paerchen aus Oregon an der Westkueste. "You have an accent. Where are you from?". Oh, sie haben es nicht gleich erkannt. Sie sind auch das erste Mal an der Ostkueste und stellen fest, dass sie fast dieselbe Anreiseentfernung haben wie ich. Haha. Dann beginnt die Fuehrung. Durch zwei Raeume. Einer davon ist DER Raum, erhalten sind unter anderem der Originalstuhl von George Washington (dessen Statue hier auch ueberall rumsteht). Alle knipsen wie verrueckt. Ich will nur ein Pflichtfoto.
Heute vor genau 217 Jahren wurde die Verfassung unterzeichnet, sagt der Erzaehlmensch. Oh nein, das ist auch noch ein besonderer Tag. In der Beilagebroschuere stehen Vorschlaege fuer eine Halbtagstour durch den Park, sogar fuer eine 1- oder 2-Tages-Tour. Keine Ahnung, wie das gehen soll. Mir reichen 45-Netto-Minuten, und ein Spaziergang danach an ein paar anderen netten Haeuslein im geogianischen Stil vorbei. Nur die Warterei und die Kontrollen sind verantwortlich dafuer, dass ich erst gegen 15 Uhr zur relaxten Mittagspause im Comfort Inn eintreffe. Bin schon wieder ueber einen Tag hier. Unbelievable. Unglaublich.

Im Hotel blaettere ich im Stadtplan von Philly. Ich bin im aeussersten Westen der Innenstadt, die vom Delavare River (Westen) und dem